tag:blogger.com,1999:blog-115178082024-03-07T03:47:57.961-04:00El Blog de La NegraLycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.comBlogger1110125tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-67396664308985660912017-11-06T20:15:00.003-04:002017-11-08T20:09:34.303-04:00 Nostalgias para la tierra de uno. <div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Santiago se nubla con calor y yo miro insistentemente por la ventana esperando a ver si el cielo decide caerme encima, pero la lluvia aquí es racionada y los pronósticos del tiempo bastante equívocos. Entonces pienso que la chica del clima puede sustituirse fácilmente por Julieta, la perra de mi mamá, que infaliblemente se para en la orilla de la cama para olfatear el aire con la nariz en alto cuando la lluvia se está acercando. Esta ciudad no conoce de medias tintas, porque cuando hay sol es inclemente y acosador, sin una nube grande y gorda que provea fresquito en el verano, y cuando llueve, viene poquito, pasa rápido y sin mucho escándalo dando paso a un frío quiebra huesos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Esa cualidad de una ciudad con clima seco tiene sus ventajas, por ejemplo con 32 grados no suda uno a chorros como en mi tierra, además este valle es considerablemente plano y sin lluvia se hace divinamente pedaleable ¿se imagina usted la vida de un ciclista en Caracas entre subidas, bajadas y palos de agua? Me visualizo obstaculizando el tránsito vehicular junto con los motorizados, que probablemente en una Caracas más amable no existirían armados y amenazantes. La verdad es que esta alma tropical con frecuencia extraña una lluvia de esas que gotean y hacen picar la piel, las que vienen con árboles, tierra, refrigeradores y calor. Tal vez por eso, una vez que llovió bastante por aquí, olvidé los 10 grados y me paré en la calle a mojarme mientras cerraba los ojos y me imaginaba que llovía con calor y que el frío que me invadía era completamente psicológico. No es pues de extrañarse, que ese día los pocos valientes que transitaban las calles me miraran con curiosidad y auténtica lástima, tal vez pensaron que me agobiaba un mal de amores profundo, pero yo los ignoré porque de algún modo quería lavar la ausencia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ausencia de aquella lluvia que incitaba a los enamorados a amarse impunemente en donde les agarrara el agua, de los pajaritos que cantaban empapados pero felices y de los morrocoyes que, vaya usted a saber por qué, decidían reproducirse cuando arrancaba a tronar. Ahora entiendo por qué en la casa de mis abuelos paternos, cerquitica que la selva, estas tortugas de tierra se reproducían como conejos. Y tocaba empezar a contar huevitos y crías de tamaños varios que más de una vez pasaron el centenar, por lo que algunos terminaban vilmente asesinados en Semana Santa, víctimas de las señoras que tradicionalmente servían pastel de morrocoy en su mesa. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La verdad es que se me ocurre que últimamente debo padecer de un síndrome premenstrual permanente, porque de un tiempo a acá, cuando veo fotos del mar siento que me voy inundando poco a poco como un personaje de tiras cómicas, y que en cualquier momento voy a estallar en lágrimas incontrolables. Lo confieso, cierro los ojos y trato de recordar la sensación de la arena caliente bajo mis pies, de escuchar las olas y sentarme a observarlas antes de entrar con mi tabla para leer el comportamiento de las series del día. Y cómo no vivir en nostalgia permanente por el mar si ya a los seis años mi papá decía que yo era una ‘sardinita’, apodo secundario y jovial que empleaba por mi amor innato hacia el mar y mi habilidad de ganar competencias de natación. A él no le gustaba la playa, pero en las tardes a la hora de volver al apartamento yo le decía “papi, un ratico más” y a veces conseguía que se quedara conmigo viendo al sol esconderse en el mar. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ese Caribe azul, cristalino, inagotable, inmenso e imponente, me cobijó en mis mejores venturas. En sus orillas, Otoniel (un negro alto, al que nunca vi usar zapatos pero cuyos pies eran, según atestiguan las fotos, al menos doblemente más grandes que los míos) me hacía prendas de alambre mientras recitaba poemas de Neruda ¡vaya lujo! Tantos momentos, tantos recuerdos, y me pregunto si aún conservaré la ingeniería rural básica de bajar cocos a punta de pedradas o si es una de esas habilidades que se olvidan con los años. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">A veces quisiera caminar por algún sitio y que un loro desconocido me silbe ‘fuifuiu hooola lorito hoola’ -tal parece que éste es el lenguaje materno de los loritos venezolanos-, o sentarme a comer mango de hilacha y que el líquido me derrame por los brazos y me manche la camisa, comerme un pescado frito entero que sepa mejor sólo porque se come descalzo y con los pies en la arena. Y me pregunto si a Doña Pancha todavía le quedará sabroso el sancocho en Chichiriviche o si por fin cumpliré mi deuda pendiente de subir al Roraima. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Entonces entiendo a aquella señora portuguesa que después de treinta años en Venezuela no perdió su acento y andaba por la vida hablando en portuñol, criando a sus muchachos en mi tierra, progresando y cambiando. Aquella que decía que nunca quiso volver, pero cuyas lágrimas brotaban al recordar a su Madeira natal ¿qué pensaría ella antes de irse? ¿Cuáles serían sus planes? ¿Cuánta nostalgia escondieron sus años? Yo la recuerdo a ella y a todos esos que llegaron a la tierra de mis melancolías, porque la mayoría nunca volvió a vivir en sus países de origen, se les pasaron los años construyendo una vida nueva y, cuando Europa y el Cono Sur se recuperaron, ya eran demasiado extranjeros en sus tierras y cada vez menos foráneos en las mías, porque sus hijos crecieron con otros acentos y otras costumbres, y porque a veces simplemente es muy tarde para dar vuelta atrás. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En unos días cumpliré cuatro años sin pisar mi suelo, sin bañarme en mi mar, sin ver mis paisajes, y aunque nunca me haya planteado mirar atrás, me gustaría tener la opción de regresar, en lugar de la desazón de recordar algo que desapareció, y que al parecer, no volverá jamás.</span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-78672229790631713032017-01-23T20:42:00.001-04:002017-01-23T20:42:59.691-04:00Divagaciones <span id="docs-internal-guid-c470aa98-cdec-6037-2385-b3452b7f4d5b"><span style="font-family: "arial"; font-size: 14.6667px; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">De algún modo todas eras tú, en todas estabas tú, omnipresente, como si la distancia, el desamor y el olvido no hubieran cruzado nunca de una orilla a otra aquel río que fuimos. Ahí estabas en la que hablaba francés y sonreía mientras hacía crepes sorpresas para mi cansancio, podía olerte en aquella que gemía en la habitación de al lado despertando a todo el barrio con aquel chico malo que la compartía conmigo generosamente, esa que se regalaba consciente de que entre él y yo podíamos regalarle un mundo de sensaciones distintas que complementaran su placer en maneras que pocas personas habían experimentado. Ahí estabas cuando alguna otra me iluminaba con su sonrisa y tocaba a mi puerta ofreciéndome strudel de de manzana recién horneado, con su manera sutil de enamorarme que yo no entendí hasta que me la dibujaron claramente los conocidos y luego me llevó al bosque para dejarme perpleja con sus nombres de mariposas y especies de insectos varios. Eras tú en la de los libros y los tatuajes que parecía ruda y sonreía, amaba y abrazaba con la dulzura de un niño de cinco años que ve a su mamá después de una noche en casa de los abuelos. Estabas en los domingos de leer sin ropa, pasando frío y haciendo insinuaciones irrepetibles que acumulaban el deseo y que siempre terminaban en una explosión de acciones indecibles en boca de niña decente. Tú, la que sabía de economía y era hermosa como jezabel, con sus caderas de serpiente tintineando monedas en ritmos árabes, impregnados de una hembra fenomenal e inteligente que nunca logró despertar en mí el más mínimo deseo. Estabas ahí cuando la chica del sur con su poca ciencia, sus pocos comentarios interesantes y su poco atractivo físico se fue desvistiendo a capas para enseñarme que podía compensar sus tantas faltas con otras cualidades que se aprenden con la experiencia de quien ha mojado cientos de sábanas, mientras otros dejan sus ojos en las librerías. Tú en la que siempre fue la amiga de aquella otra con la que sí fuimos y que cuando todo acabó, atacó con total falta de sutileza para avisar que siempre había estado ahí, esperando ese final para intentar otro comienzo. Estabas tú en los ojos azules de la que contaba historias y hablaba de política maldiciendo a los pasaportes, los muros, las faltas y las gentes que nunca se daban cuenta de nada, que vivían como en un mundo feliz ignorando todas las conspiraciones que nos rodeaban. Estabas tú en el beso de la muchacha aquella que sonreía por las mañanas y dejaba notitas con corazones por toda la casa, y cigarrillos, y copas de vino regadas por la vida para agradar a quien la quería. Estabas tú en todas esas mujeres hermosas, inteligentes, pecaminosas, llenas de vida, recorridas, ávidas de experiencias y de besos. Estabas en aquella que susurraba “hazme llorar” al oído, antes de entregarse entera a lo que venía, estabas en la de los dibujos sobre la mesa, en el cuaderno, en la espalda, en la pared, que aquí, que allá, que es una necesidad. Estabas, estás, como un camino que siempre recorro, dónde te busco, dónde te encuentro, qué si existes, que si te inventé. Estás aquellas que besaba, que dicen que me extrañan, que nunca saben si me tuvieron - claro que no, ‘tener’ es después de todo un acto de egoísmo - o si era cierto lo que presentía que estando con ellas de pronto me perdía y me dejaba llevar por una fuerza invisible y me perdía en algún pensamiento, un cuerpo, una locura, el presentimiento, la libertad. Y es que tarde entendí que para tener había que fingir distancia y despreocupación, cuidar afuera de la habitación y hacer destrozos dentro de ella, que en esta distancia autoimpuesta que me envenena, las tuve a todas, mientras la buscaba a ella. </span></span>Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-61262908753112177742016-09-01T21:04:00.001-04:002016-09-01T21:04:53.381-04:00El orgullo de marchar<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">¿Por qué me
enorgullecí de ese montón de venezolanos que marcharon hoy? ¿por qué me conmoví
hasta las lágrimas al escuchar el coro del ‘gloria al bravo pueblo? Hemos
vivido 17 amargos años, en los cuales hemos visto progresivamente y como en
cámara lenta el deterioro de un país que antaño se preciaba de una riqueza
inagotable. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">Hoy, miles
de venezolanos salieron a la calle con una agenda clara: exigir que se de
celeridad a la convocatoria del referéndum revocatorio, y eso no es poca cosa.
Adiós a la consigna del ¡vete ya! Bueno, más bien sustituida la consigna por un
clamor: ¡danos la oportunidad de despedirte! Como se despedía a los empleados
que no servían en su trabajo antes de que nos azotara la inamobilidad laboral.
Venezuela quiere un cambio, un cambio pacífico y democrático. Eso a mí me
parece rescatable. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">La
decepción de algunos, a mi parecer ocurre por esa desesperación (tampoco
criticable) de salir de este problema ya, pero no desmayemos que hoy se
demostró que cada vez estamos más cerca. Que una marcha no tumba gobierno, ya
lo sabemos de sobra. Lo sé yo que marché por primera vez a los 18 años, que son
hace ya 14. Lo que una marcha como la de hoy sí hizo, fue demostrar que hay una
mayoría sólida que se ha construido a pulso durante mucho tiempo, así como
aprenden los muchachitos por ensayo y error, hemos aprendido nosotros que la
salida es a través de las urnas electorales. Lo que una marcha sí hace, es
decirle al gobierno: ¡epa pana, aquí estamos! somos muchos y no nos puedes
seguir ignorando. Tus trabas, tus amenazas, tu abuso de poder no nos detendrá,
porque estamos decididos a cambiar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">Esta vez,
los propósitos son claros, y ya no se trata de salir de un partido político por
capricho, sino de salir de una crisis honda y triste. Ahora se trata de pedir
un cambio de verdad, de volver a un país en el que las señoras consigan todo lo
que necesiten para alimentar a sus familias, de volver a un país en el que la
gente no se muera por falta de medicinas, de volver a un país en el que la
inflación ya no sea un hoyo negro por el que nos vamos todos. Creer algo
distinto ya es un asunto personal, marchar creyendo que el gobierno caería hoy,
es una expectativa que uno se crea solito, marchar creyendo que todos los
problemas se van a solucionar tan pronto salgamos de esta gente, también es una
falsa expectativa. Hoy se marchó pidiendo la oportunidad de darle inicio a un
cambio que tomará muchos años construir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">No es
imposible, pero tampoco es fácil. No caigamos en los lugares comunes de la
desesperanza, porque sí se puede, y para muestra un botón: hoy tenemos una
Asamblea Nacional que se ganó electoralmente sorteando múltiples obstáculos,
una Asamblea que se ganó a pulso, frente a la cara de un gobierno que se esmeró
en decirnos a diario: no van a poder, yo lo soy todo, nada fuera de mí, todo
dentro de mí ¡y se pudo! Entonces, ¿quién dice que no se logrará un
revocatorio? ¿quién dice que el futuro es imposible? Es incierto sí, pero
imposible no. La perseverancia nos ha llevado lejos, nos ha hecho
cohesionarnos, poco a poco hemos aprendido a escupir el cuentico de la
violencia, a pararnos de frente al poder y decirle: no vas a poder conmigo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">A mi me
parece maravilloso ese ejercicio de reencuentro en las calles, lejos de una cola
para comprar alimentos, ese momento en el que reconoces en el otro a alguien
como tú, ese momento en el que recuerdas que no eres el único descontento, que
hay otros lugares para la reconciliación, y también me enorgullece que esos
encuentros se produzcan en un ambiente de paz. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">Gracias a
tí que marchaste, a tí que exigiste tus derechos, a tí que caminaste largos
kilómetros para llegar a la toma de Caracas. Gracias porque llevaste en tí el
sentir de una nación asqueada del día a día, porque representaste al niño que
va a la escuela sin comer, a los enfermos que han muerto menguando medicinas, a
mi mamá y mis tías que luego de trabajar largos años sufren de una vejez en
crisis, gracias porque me llevaste a mí que no pude estar contigo, porque
representaste el sentir de familias separadas en la policromía del aeropuerto
de Maiquetía. Gracias, porque desde lo que ví en la lejanía, aprecié unión y
las grandes avenidas de Caracas y de otras ciudades, repletas de venezolanos
como tú y yo, pero sobretodo como tú, de esos que ven al poder con menos temor
cada día. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">Gracias
porque quieres cambio y porque hoy sabes que hay que trabajar para lograrlo,
gracias por no tener miedo (o por enfrentarlo), gracias porque no haz perdido
la esperanza, gracias porque no abandonas el sueño de un mañana mejor. No
desmayes, no desmayemos, 17 años en la historia de un país se viven largos,
pero son una corta historia. ¡Sí se puede! ¡Ya ganamos una vez y podemos
volverlo a hacer! <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE">No dudes,
por largo que sea el camino, que en un futuro cada vez más cercano podremos
decir nuevamente que murió la opresión y no olvides que como reza el himno:
¡compatriotas fieles la fuerza es la unión!<o:p></o:p></span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-54263027648844810192016-06-08T21:45:00.001-04:002016-06-08T22:50:31.959-04:00Una carta para Diana D'AgostinoAyer tuve el desagrado de ver la entrevista donde la señora Diana D'Agostino, entre otras cosas dijo "...<i> el gobierno está mal acostumbrado a que sus mujeres estén desarregladas, estén sucias, anden, tú sabes, sin maquillaje. No mira, las venezolanas no somos así...</i>".<br />
<div>
<br /></div>
<div>
Si es verdad, Venezuela es un país con fama de tener mujeres bellas. Pero también es cierto que el fenómeno Miss Venezuela ha impregnado tanto nuestra sociedad que define muchos de nuestros patrones de comportamiento (no siempre positivos). Tal como recordé al escucharla hablar. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Cuando estaba en preescolar, hubo una época en que mis compañeritos de clases me apodaban "pelota negra", porque era cachetona y morenita. Ese episodio se quedó impregnado en mi memoria y según recuerdo, ya a tan corta edad me generaba cierta angustia. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Luego fui creciendo y mientras lo hacía me daba cuenta que en cierta forma era diferente a mis amiguitas, porque nunca fui lo que usted pueda llamar femenina. Siempre fui de cuerpo grueso, en parte por herencia familiar y en parte debido a los años de natación. No se puede tener espalda de hombre y ser sexy a la vez. El maquillaje lo descubrí como a los 23 años, los tacones no se me daban, la plancha y el secador llegaron a mi vida luego de los 28 años, porque al tener el cabello liso nunca me pareció necesario someterlo a tales maltratos. Además, siempre tuve una afición por la comodidad ¿para qué andar con falditas si los jeans son tan cómodos?</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Como usted comprenderá, en una sociedad en la que la mayoría de la gente piensa como usted, el arte de la conquista tampoco fue mi fuerte. Precisamente porque los prospectos románticos andaban buscando siempre mujeres de esas "<i>arregladitas". </i>Mi absoluta falta de interés por la belleza, tuvo como consecuencia que en múltiples oportunidades los comentarios me hicieran sentir fea. Cuando estaba en la universidad, descubrí que había quienes a mis espaldas me llamaban <i>"el man"</i>, porque según ellos yo era machorra. Cuando pesaba 55 kilos, ya la gente comenzaba a decirme con mucha frecuencia que hiciera dieta, que me veía gorda, que me cuidara ¿a quién en su sano juicio se le ocurre que una joven que pese 55 kilos pueda estar gorda? Esto sucede por el ideario colectivo de la belleza desproporcionada. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Más adelante y ya en mi edad adulta, los episodios se hicieron más frecuentes. Así que tuve un jefe que con cierta frecuencia y hasta en tono de cariño, me decía "<i>usted se está poniendo más gordita, debería adelgazar". </i>¿Qué le da el derecho a un completo extraño a decirle eso a alguien? Tuve compañeras de trabajo que llegaron a pasar horas tratando de convencerme de los beneficios de tener las tarjetas de crédito al tope de su límite, a cambio de tratamientos de belleza, maquillajes caros y ropa sexy. Nunca lo entendí, no me explico qué tiene de bueno endeudarse para ser bella. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
He visto quinceañeras pedir de regalo que les hagan las tetas, he visto a mujeres absolutamente hermosas sentirse gordas y feas. Y he leído con asombro (y hasta vergüenza, artículos en los cuales se reseña que Venezuela es un país en el que los maniquíes tienen medidas desproporcionadas ¿sabía usted eso? Se producen muñecos de estos con medidas únicas para nuestro país, porque se hacen más curvos, con más cadera, más senos y extremadamente delgados. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
La verdad es que también me vi a mi misma incontables veces frente al espejo, sintiéndome fea, sintiéndome gorda. Es inevitable que eso suceda cuando la gente te lo dice o te lo hace sentir. La verdad es que ser sencilla tenía su ventaja, cuando estaba en la universidad y llegaba a la playa o a una rumba, bien "<i>producida"</i>, todas las miradas se posaban en mi y siempre alguien me echaba los perros, o la misma gente que antes me consideraba gordita, me veía hasta con admiración. Porque bueno, vivimos en una sociedad que pone a las mujeres en una vitrina para ser exhibidas y les otorga valor cuanto más arregladas sean. Ahora pienso en retrospectiva y la verdad es que era delgada y bonita, y no me explico como llegué a dejar que terceros me hicieran sentir tan mal conmigo misma.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Me tomo muchos años reconciliarme con mi imagen en el espejo, ser capaz de desnudarme y decirme <i>"estás bella así". </i>Ese proceso de aceptación se aceleró cuando me descubrí a mi misma en un ambiente muy distinto, en el cual paradójicamente era común que me dijeran que era la personificación de una <i>"latina caliente".</i> Pero a veces quedan rastros y a uno se le sale algún comentario, imagínese mi grata sorpresa cuando un día almorzando con alguien con quien salía, dije: <i>Estoy gorda. </i>Y por respuesta me dijo: <i>Mira, quiero que escuches una canción que se llama 'All about that bass' y cada vez que pienses que estás gorda recuerdes que cada centímetro tuyo es perfecto. Así me siento yo cuando te veo.</i><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/7PCkvCPvDXk/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/7PCkvCPvDXk?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br /></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
En esa misma época, descubrí sorprendida que la gente me consideraba una mujer femenina y arreglada, con un estilo ligero y cómodo. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Poco a poco fui desarrollando más personalidad y cada vez fui un poco menos retraída, entendí que (entre otras cosas por tendencia familiar) nunca iba a llegar a encajar en el estereotipo de la mujer buenota, y tampoco quiero hacerlo. En cambio, exploto otras virtudes, como la simpatía y la inteligencia. Las cuales no sólo me han ganado más afectos, sino también mejores. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
¿Por qué le cuento esto? Porque gracias a personas como usted que valoran la belleza por encima de otras cosas, hay muchas mujeres comunes y corrientes que sufren a diario una violencia terrible e inevitablemente terminan violentándose ellas mismas. Su entrevista me recordó al documental de Las Muertes Chiquitas, en el cual una mujer dice: <i>"¿Cuidarme de los hombres? Si de quien me he tenido que cuidar toda mi pinche vida ha sido de las mujeres".</i></div>
<div>
<i><br /></i></div>
<div>
Mire, yo no le voy a negar que quizás sea cierto que el gobierno promueve la imagen de las mujeres desarregladas. Y tampoco voy a juzgar si ésto es bueno o malo. Lo que sí es cierto es que decirle a otras mujeres sucias y desarregladas es un acto de violencia y de clasismo, y eso es algo que debemos comenzar a entender y cambiar. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Pero hay aquí temas de fondo más importantes, hay una violencia aún más profunda: la descalificación. Si usted hubiese dicho quizás que muchas de las mujeres que trabajan en el gobierno han fracasado en sus labores por implementar políticas inadecuadas, yo no le estaría escribiendo esta carta. ¿Pero por qué tiene que medir el éxito de una funcionaria o de una ciudadana por su belleza?</div>
<div>
<br /></div>
<div>
Ciertamente, nadie debería ir al trabajo sin estar vestido apropiadamente. Eso es un tema de etiqueta. Pero estar vestido apropiadamente, no tiene por qué significar maquillaje y tacones. Su comentario me recordó la famosa imagen de Ángela Merkel frente a Cristina Kirchner, que tantas burlas generó, porque la primera se vestía apropiadamente, pero sencilla y sin maquillaje, mientras que la otra parecía una <i>drag queen </i>(por decirlo de alguna manera).<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEkE6aP9bwSvfYJzmqZMrMkxRnu9KVifvVBfNf_p_4QEhcV3dJ8RIO4deEYA7lo1h1F0GVSjC0VXjdzlV5rV42_SQREI-UyunW8H17YGTxfbuL9jTntXuTFNlmSAAFgiz4wsu5oQ/s1600/Merkel.jpg" imageanchor="1"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEkE6aP9bwSvfYJzmqZMrMkxRnu9KVifvVBfNf_p_4QEhcV3dJ8RIO4deEYA7lo1h1F0GVSjC0VXjdzlV5rV42_SQREI-UyunW8H17YGTxfbuL9jTntXuTFNlmSAAFgiz4wsu5oQ/s320/Merkel.jpg" width="260" /></a></div>
</div>
<div>
<br /></div>
<div>
En fin, yo pienso honestamente que ante una crisis tan grande como la que se vive en Venezuela, es necesario que comencemos a darle valor a las cosas por lo que tienen. Que las críticas hacia el otro sean fundamentadas y dejen de ser esos ejercicios absurdos de descalificación y desprecio hacia el otro que nada bueno nos han traído. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Pienso también que ante semejante crisis, una figura pública como usted, debería preocuparse más de hablar acerca de planes de gobierno o cómo construir un futuro mejor, en lugar de hablar de patrones de belleza. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Al final de esta carta sólo puedo felicitarla por dos cosas: </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Primero, porque logró hacerle el juego al gobierno, desviando un poco la atención (incluyendo la mía) de la crisis humanitaria que se vive en el país.<br />
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
Y segundo: Porque se consiguió un marido que le dio todo lo que tiene. Por lo que asumo que es usted una mujer florero y que esto la llena de orgullo y de alegría, cosa que no me atrevo a criticarle porque ha sido su elección de vida, y si es feliz así, pues perfecto; pero le pido encarecidamente, que no reproduzca esos patrones.<br />
<br />
El país más que mujeres bellas, necesita más mujeres inteligentes, echadas para adelante y trabajadoras y menos niñas pidiendo tetas o matándose de hambre para ser tomadas en cuenta. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
¡Con tanta crisis, cualquier ayuda es buena!</div>
<div>
<br style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: small;" />
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: arial, sans-serif; font-size: small;">
<br /></div>
</div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-54289639166369209082015-08-04T12:42:00.002-04:302015-08-06T18:06:41.846-04:30Me gustas<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">¡Me gustas!</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Porque tu nombre es una escalera incierta llena de incógnitas amarillas,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">porque no se llama tristeza a la luz instalada en tu mirada,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">porque no hay aliento de lágrima en tus párpados salados.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Así como la flor ama a su rocío,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">y el mar desnuda al sol en el amanecer.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Así como todas las cosas simples que suceden porque sí,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">...simplemente, me gustas.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Yo no llamo por tu nombre al sueño de mi mañana oscura,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">ni repliego las armas por temor a perder la guerra,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">hay un amor que lucha, hay un amor vencido,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">y hay un amor que aunque trates de asesinarlo, perdura.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">¡Me gustas!</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Cuando la cal baña la piel de tu rostro que se disfraza de melancolía,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">cuando tu cuerpo sangra desde una navaja herida que lleva mi nombre,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">cuando eres valiente para hacer girar al mundo</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">y cuando te finges débil para hacerme creer que me necesitas.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Nunca supe de qué se alimentaba tu silencio,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">cuánta intranquilidad había en tu mirada paciente,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">nunca sabré si tus besos son los mismos míos,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">o si tus sueños me inscriben en tu futuro.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Soy infinitamente ignorante de tus secretos,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">eres el misterio ambulante de un huracán que arrastra la arena de mi desierto.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">¡Me gustas!</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Aunque tu intranquilidad se instalara en mi alma,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">porque no hay límites para el amor que llena de desespero,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">porque impacientas mi calma, porque te vistes de deseo.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">No podría la luna ser una dama, pero tú eres una constelación entera.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Te vistes de rosas nacaradas, de aliento sostenido,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">brindas la manzana del pecado y redimes en tu perdón,</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">amaneces en el viento y el goteo de mis profundos silencios.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">¡Me gustas!</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: white;">Porque eres el principio de un mundo que acaba cada vez que te pierdo.</span></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial, sans-serif; font-size: small; line-height: 19.5px; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span style="color: white;">Lycette</span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-82877452218976066662015-05-31T20:37:00.001-04:302015-05-31T21:59:33.743-04:30¡Adiós gordito! Una carta para mi perro <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihqtt1ggyCY-05TwuPbdeTv9tucZS7dz2K-BZmb4taA3aSV0dVo14EN0G2NpGafvb6Noaxlcz3SmDTIG1rWpAulBw7phZrzLDI041-D00ggvMaOHChQe5Xkj0AHEJz3x1p9FD9Ug/s1600/Romeo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihqtt1ggyCY-05TwuPbdeTv9tucZS7dz2K-BZmb4taA3aSV0dVo14EN0G2NpGafvb6Noaxlcz3SmDTIG1rWpAulBw7phZrzLDI041-D00ggvMaOHChQe5Xkj0AHEJz3x1p9FD9Ug/s320/Romeo.jpg" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llegaste a la casa después de largas discusiones: yo quería un perro, mi mamá insistía en que sólo aceptaría a una chihuahua, yo le decía que esos perritos me parecían feos y ella insistía en que después de tener uno de esa raza me enamoraría. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se acercaba mi cumpleaños número 18 y llegué a la tienda a preguntar si tenían chihuahuas hembritas, el chamo de la tienda me dijo que no, pero que tenía una camada y que si los quería ver, abrió esa jaula maravillosa de la que salieron ustedes. Tus hermanitos se dispersaron, pero tú caminaste hacia a mi decidido y te me echaste en los pies, yo te cargué, tú me lamiste la nariz impregnándome con tu aliento de cachorro y lloraste mientras te metías en mi cuello. Mi mamá quería una hembra, y yo sentencié: "<i>ay mami míralo, está llorando para que me lo lleve a la casa</i>" y mi mamá no pudo decir que no. Esa frase fue motivo de chistes durante años, porque nunca dejaste de ser llorón. Ese día comenzó nuestra historia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Naciste en San Cristóbal, así que a veces te échabamos broma y te decíamos que seguro eras un colombiano reencauchado. Llegaste a la casa como una pulga flaquita y mal cuidada, pero te bañamos y te pusimos bonito. Tuviste varios nombres que no te convencieron, hasta que te dijimos "Romeo" y prestaste atención, hasta el nombre terminaste escogiéndolo tú. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los primeros días, mi mamá giró instrucciones expresas: el perro no duerme en la cama y mientras se acostumbra a orinar en el periódico, se queda en su casita en el baño. Pero tú llorabas y a mi me daba dolor, además a las horas ya te quería como si tuviéramos toda la vida juntos. Entonces yo esperaba a que mi mamá se durmiera, te buscaba y te montaba en mi cama, te acurrucabas en mi cuello y yo, casi como las mujeres recién paridas, me paraba cada dos horas a llevarte al periódico para que no te orinaras la cama, porque ahí nos hubiesen descubierto. Yo me sentaba como un zombie en la poceta, mientras tú hacías cualquier cosa menos pipí, y yo te insistía <i>"vamos a hacer pipí en el periódico", </i>hasta que te convencías y podíamos volver a dormir. Esa lucha duró como un mes, luego de eso, ya eras el dueño y señor de las camas y nuestros corazones. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo soy hija única y para ese entonces era más que tímida, pero tú y yo nos hicimos panas rapidito, te metía en un morral y te cargaba de zarcillo, al poco tiempo ya ibas conmigo a la universidad casi todos los viernes, corrías por la grama y te quedabas tranquilito en clase. Pronto te ganaste el afecto de todos y aquella profesora bonachona pasaba lista y preguntaba por tí, si no estabas presente, preguntaba qué había pasado. Te llegó a tener tanto afecto, que fuiste el invitado especial de la parrilla de fin de año, y corriste libre por el aeropuerto de La Carlota, también comiste carne hasta que te cansaste ese día. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una amiga tenía un jardín con rosales y para tí eso era como un estadio de fútbol, cada vez que te llevaba a su casa corrías con una alegría y agilidad inusitadas, con tus 20cm de tamaño, brincabas por encima de las flores, te revolcabas en la grama. ¡Eras un adolescente feliz! Mi mamá te enseñaba con amor y te ponía reglas, mientras yo te malcriaba en demasía, pero aprendiste a respetarme. Conocías mi silbido y el sonido de mis palmas, y yo sabía que podía dejarte correr sin correa porque a cualquiera de esos dos sonidos volverías de inmediato. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eras un cazador en miniatura, más de un tuqueque te comiste, mi mamá descubrió que te gustaban las mariposas y te mal acostumbró, si alguna estaba en el techo, tú se la pedías y ella la atrapaba para tí. A veces por maldad te decía "<i>Mira la mariposa"</i> y tú te quedabas mirando con carita de engañado. A mi nadie me dijo que el chocolate era dañino para los perros y cuanto chocolate comía lo compartí contigo ¿te acuerdas mi amor cómo me ponía el pirulín en la boca y cada uno comía por un extremo? yo me acuerdo de tu carita cuando esa palabra se pronunciaba en la casa ¡te volvías loco!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eras un perro inteligente como pocos, pero nunca quisiste dar la pata. Sin embargo, te gustaba que te cargara y te bailara al ritmo de un merengue en la sala. Aprendiste a hacerte el dormido cuando mi mamá te cargaba como un bebé y te decía <i>"duérmete mi bebé"</i>. Aprendiste a contar y si yo te decía, dame tres besos, esa era exactamente la cantidad de lamidas que recibía. Fuiste tan inteligente que en el último año entendiste que si te daba incontinencia en la noche, podías orinar en el centro de cama. Hasta aprendiste a fingirte paralítico si te regañábamos, por esas cosas hubo quien decía que seguramente leías el periódico antes de orinarte en él.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi abuela y tú fueron un asunto particular: A ella no le gustaban los perros, pero le encantabas tú, a tí te caía muy bien todo el mundo, menos ella. Entonces ella te chantajeaba con queso y otras cosas, tú te montabas en su cama, le comías la comida y te bajabas. Pero fuiste tan especial, que cuando ella se murió, tú te montaste en su cama y comenzaste a aullar, cinco minutos después recibimos la llamada de la clínica. En la familia tenías muchos detractores, pero conquistaste corazones cuando te vieron secándole las lágrimas a mi mamá. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando tuviste tu encuentro amoroso con la mamá de Julieta, yo estaba en Morrocoy, mi mamá te dejó en esa casa una noche y apenas te buscó, te bañó. Tú te enfureciste con ella y no la querías tratar, decía mi abuela que era porque te habían quitado el gustico. De aquel encuentro nos regalaste a esa miniatura malhumorada y dulce que eres tú, pero más joven y más pequeña. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Siempre fuiste pícaro y ladrón, cuando mi mamá llegaba del trabajo ponía la cartera en la cama y tú te metías completico adentro, si ella te dejaba le sacabas todo lo que estuviera ahí, aunque fuera más grande que tú. Y si nos traía chocolate eras el primero en darte cuenta. Eras tan ladrón que te metías en bolsos, gavetas, closets, donde fuera. Nunca olvidaré como el día antes de mi viaje de graduación te robaste mi cartera y yo pasé desesperada un par de horas, pensando que me había quedado sin cédula y sin tarjetas, hasta que miré en tu casa y ahí estaba. Por esas cosas mi abuela decía que eras un hampón. Chico ¿y cómo no considerarte ladrón si una vez con una agilidad increíble le robaste a un tío una chuleta de chivo de la parrilla que tenía montada? En ese mismo viaje, un perro grande se le acercó a Julieta y tú te metiste en el medio, echándola para atrás, como calmándola y también para defenderla. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eras un tipo pana y amigable, no ladrabas ni para defender tus juguetes, siempre estabas de buenas, hasta que te pusiste viejo. Mis amigos decían que seguramente eras marihuanero, todo el mundo te quería por simpaticón y salido, pero cuando me operaron el brazo te pasaste un montón de días en mi cama sin muchas ganas de que nadie se acercara a ella. Estudiamos derecho juntos ¿te acuerdas? te echabas al ladito mío con el ocico en mis guías, mientras yo me desvelaba, y cuando pasaba mucho tiempo sin prestarte atención, me mordías el resaltador y yo te decía que me ibas a hacer rayar la materia. Cuando estaba por graduarme, no faltó el compañero que dijo que teníamos que mandarte a hacer tu toga y birrete, porque tú también eras abogado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tenías una obsesión con mi pijama y mi ropa sucia, lo que yo me quitara, era para ti una cama lista para ser ocupada. Y tenía yo que pelear contigo: gordo dame el lado de la cama, gordo dame la almohada, gordo dame la pijama, gordo quítate de la camisa que la tengo que meter en la ropa sucia. Perdóname la sinceridad, pero también eras un acosador ¿sabes? te juro que nunca pensé escaparme por el inodoro de la ducha, no había necesidad de que me montaras guardia en la alfombra, ni de que me asomaras la cabeza a ver si seguía ahí. Me perseguías como una sombra, y en las noches yo te hablaba y tú me mirabas. Yo te fastidiaba, te mordía, jugaba contigo a tu nivel, nunca necesitamos de palabras y relaciones de poder, nosotros éramos un par de compinches que nos amábamos y respetábamos mutuamente. Nos entendíamos, si hacías algo mal yo te miraba y ya tú sabías, si me pasaba algo tú me acompañabas. Desarrollamos una sincronía tal que dormíamos en la misma posición y siempre con nuestros cuerpos juntos ¡eras mi costillita pues!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Tenías una paciencia envidiable, siempre te portabas bien cuando salías comigo, las veces que te llevé a la playa te revolcabas en la arena y te encantaba meterte al mar conmigo, jugábamos a saltar las olas y tú cuando ellas venían cerrabas los ojitos, pero cuando se iban me lamías. Yo creía que te asustabas y te dejaba afuera, pero entonces llorabas para que te metiera. Cuando Julieta crecía, te fastidiaba y te fastidiaba, incansablemente, te robaba los espacios, los juguetes, te regañaba ¡y tú tranquilazo como si fueras un Buda! Creo que la llegada de Otelo fue un alivio para tí, porque entre ellos se entendían y tú comenzaste a verlos desde la distancia, como diciendo: al fin puedo envejecer en paz. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con los años, te pusiste antipático con mi mamá. Y lo que son las paradojas de la vida papi, ella fue quien te acompañó hasta el final, y tú de antipático le torcías los ojos, le tirabas a morder cuando dormíamos juntos y ella te quería sacar de la cama. Y yo tanto que te pedí que te portaras bien, que me la cuidaras, pero como todo viejo te fuiste poniendo mañoso y caprichoso ¡siempre hiciste lo que te dio la gana! Ella te hacía morisquetas y tú te molestabas, todavía me río pensando en eso ¿es que acaso sabías que las morisquetas eran una forma de burla? Ella te ofrecía café porque sabía que no te gustaba, pero eso sí, el día que se partió una de sus botellas de whisky saliste desesperado a lamerla del piso. Tan maluco que te pusiste con ella que te enseñó a llevar cosas de un lado para otro -como cuando nos mandábamos cajas de cigarros del cuarto a la sala-, que te llevaba al periódico los sábados por la mañana para que no me despertaras y yo me pusiera de mal humor, ella que te decía <i>"anda a despertar a la Lyce"</i>. Ella que te cuidó tanto, por tí y por mi. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El día que me fui del país te despediste de mí con aullidos, no hubo manera de que la misma frase de siempre, ese <i>"vete para tu casa que me voy a trabajar"</i> te convenciera de quedarte quieto, llorabas y te me pegabas, te negabas a dejarme ir, como quien sabe que ese era un viaje largo. Cuando volví de vacaciones, la última vez que te ví, te metiste a registrarme la maleta mientras lloriqueabas, hoy estaba viendo ese video y me daba tanto sentimiento. En ese viaje, fuiste más pegostico que nunca, ya no podía ni dejarte en la cama para ir al baño porque te desesperabas. Yo salí del país hace dos años, pero no pasé un sólo día sin recordarte, ni una sola noche sin extrañarte antes de ir a dormir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En fin, fuiste el mejor amigo que he tenido en mi vida, nos acoplamos en una dinámica que era solo nuestra, fuimos panas, compinches, fuiste mi confidente, mi compañero, me cuidaste, nos hiciste reír, nos hiciste molestar ¡Como tú no hay dos negrito lindo! Como tú no hay dos. Llegaste como un terremotico, ágil y tremendo, pero increíblemente dócil y leal, te fui viendo ponerte blanco con los años, perder facultades, cuando dejaste de bajar las escaleras solito, volvimos a los primeros años, sólo que esta vez, tú llorabas a media noche y a mi me tocaba bajarte hasta el periódico, yo me dormía en la escalera, mientras tú pacientemente hacías todo menos pipí, hasta que yo me molestaba y ahí sí orinabas rapidito ¡siempre fuiste una cosa seria! ¡mi cosa seria!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta debe ser la carta más larga que yo le haya escrito a alguien en mi vida, pero te mereces mucho más que eso. Fueron 13 años viejito, eso es casi la mitad de mi vida, pasarán los años y siempre te recordaré como el tipo más pana que haya conocido y sobre todo, como el perro más leal que haya tenido. Descansa en paz, disfruta el cielo de los perros, come lo que quieras y haz lo que te provoque, porque te lo mereces. Espérame gordito, que cuando me llegue la hora te voy a silbar como antes y nos reuniremos de nuevo. De mi cumpleaños 18 a mi cumpleaños 31, te doy las gracias por cada segundo que me regalaste. Mi mamá, Otelo, Julieta y yo te queremos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y no te olvides papito que "<i>uno es responsable para siempre de aquello que ha domesticado"</i>. Tú de mí y yo de tí, y aunque la gente piense otra cosa, aquí la domesticada soy yo. </div>
<br />
<div style="text-align: center;">
¡Te amaré siempre!</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
Tu humana, </div>
<div style="text-align: right;">
La Lyce</div>
<br />
<br />Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-31432390738609735262015-05-11T14:02:00.002-04:302015-05-11T14:02:30.421-04:30Es estoEs esto,<br />
amar hasta la noche que se instaló en tu mirada cuando oscureció,<br />
ser un insecto invisible que cuenta con pasos la distancia que lleva de tu pubis a tu cuello,<br />
morder tu muslo generoso, enredadera que envuelve mi espalda en el lecho,<br />
acostarme en tu palma y besar las líneas de tu destino maltrecho,<br />
llamarte en la ignorancia de tu espalda que desconoce este momento,<br />
bañarme en la miel de tus ojos que endulzan como el mejor caramelo,<br />
morirme en la sed de mi cama que te quiere esconder en este silencio,<br />
penetrar tus cavernas, empaparme de tu humedad sempiterna,<br />
besar el destello de luz que emana de tu ombligo diminuto, quemando como el hielo,<br />
reflejarme desnuda en tu sonrisa de nácar, collar de piedras perladas,<br />
morirme en la hendidura que atraviesa tu espalda y recorre mi deseo,<br />
acariciar tu boca que se abre lentamente como una flor, cuando se entrega al beso,<br />
retozar en tu cuerpo moribundo que va en retroceso para que la primavera muera, dejando paso al invierno,<br />
deslastrarme de las armas que encierra tu pelo, la red que se cierne en mi alma, hebra a hebra,<br />
colorearme un arcoiris en el momento de caer por tus cejas,<br />
retozar en tu viente que dará a luz el estupor de una sensualidad insatisfecha,<br />
ahogar tu gemido en el mar salado que habrá de parir tu orgasmo cuando menos lo esperas.<br />
Algo más, fallecer ante el cementerio de tu corazón silencioso, al que no alcanza el lenguaje de mis señas.<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
Lycette Scott</div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-10905604602416958292015-04-24T16:56:00.001-04:302015-04-24T17:13:49.401-04:30Liebster Awards: ¡Todos somos ganadores!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://delcaloralfrio.com/wp-content/uploads/2015/04/Liebster-Awards-750x410.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://delcaloralfrio.com/wp-content/uploads/2015/04/Liebster-Awards-750x410.jpg" height="174" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><a href="http://delcaloralfrio.com/liebster-awards-nominados/" target="_blank">Del Calor al Frío</a> tuvo el lindo gesto de nominarme a los Liebster Awards, hace años que no sabía lo que era eso de los Blogs Awards que en algún momento fueron muy divertidos y hasta pseudo-famosos. Les confieso que me emocionó recibir el mensaje diciéndome que me habían nominado y sonreí un ratico, así que gracias muchachos </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Sin mayores parsimonias, paso a materia para contarles de qué va esto. Las normas son las siguientes:</span></div>
<span style="background-color: white; text-align: justify;"></span><br />
<ul style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; line-height: 23.7999992370605px;"><span style="background-color: white; text-align: justify;">
<li><span style="line-height: 23.7999992370605px;">Agradecer la nominación</span></li>
<li><span style="line-height: 23.7999992370605px;">Colocar el sticker del premio en mi blog </span></li>
<li><span style="line-height: 23.7999992370605px;">Nominar blogs que se merezcan este premio y avisarles que han sido nominados.</span></li>
<li><span style="line-height: 23.7999992370605px;">Hacerles 11 nuevas preguntas.</span></li>
<li><span style="line-height: 23.7999992370605px;">Responder las 11 preguntas que me dejaron Karla y Fer en su nominación: Aquí vamos...</span></li>
</span></ul>
<span style="background-color: white; text-align: justify;">
</span>
<div>
<ol><span style="background-color: white; text-align: justify;">
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>¿Cuál ha sido tu artículo más difícil de escribir? </b>Es una pregunta bastante difícil considerando que mi blog cumplió recientemente diez años ¡wow! de no ser por este post no me doy cuenta. En una década es mucho lo que se escribe y lo que se madura (mejor no me lean mucho hacia al pasado), pero si tuviera que escoger uno de épocas recientes, sin duda alguna sería <a href="http://www.lycettescott.blogspot.co.uk/2014/09/a-un-ano-de-la-partida.html" target="_blank">A un año de mi partida</a>. Me costó tanto que lo tuve durante un mes dándome vueltas en la cabeza ¿qué decir? ¿qué omitir? ¿cómo hacerlo amigable? Al final salió un pergamino con el que me sentí bastante satisfecha. </span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>¿Dónde encuentras inspiración?</b> En la cotidianidad, puede ser que algún día me anime a escribir un poema y lo publico, pero en general son cosas del día a día, experiencias y vivencias. En los últimos años, me he inspirado más en cosas que me hacen reflexionar y que escribo para sacar de mi sistema.</span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>Una lección que hayas aprendido con tu blog:</b> Escribir es una forma de relacionarse.</span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>El tema que más te apasiona:</b> No puedo escribir uno solo, diría que la política, pero no escribo solo de eso, así como no escribo solo de amor, por ejemplo. Me tranzo con la experiencia de vivir. </span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>Una cualidad que todo blogger debe tener:</b> Escribir con cariño. Creo que un buen bloguero no es el que escribe a diario para mantener un alto número de visitas, sino aquel que lo hace con cariño. El post bien pensado y bien sentido, se conecta más con la gente, y aunque quizás haya un número menor de lectores, se propicia el debate, el feedback, la conexión. Puede ser que de menos frutos en términos numéricos, pero también pueden ser mejores en su sabrosura. </span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>¿Algún artículo que nunca publicaste?</b> Varios, a veces tienes una idea en mente y entre una cosa y otra nunca la escribes, otras veces hay algo que quieres "exorcizar" y luego decides quedarte callado.</span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>Una manía para bloguear:</b> Mi cama y una ventana. Tengo esa manía, suelo escribir mis posts en la cama, usualmente de madrugada o justo al levantarme, si el tema es complejo, escribo un par de frases y miro por la ventana, medito y sigo. </span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>Si pudieras escribir otro blog ¿cuál temática tendría?</b> Probablemente sería un blog con temas más serios y bien organizado, no esta especie de diario que voy llevando. Me gustaría hablar del medio ambiente, sustentabilidad, lugares para conocer y deportes al aire libre. </span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>¿A quién invitarías a escribir en tu blog?</b> A <a href="http://zaperoqueando.blogspot.co.uk/" target="_blank">Naky </a>por su tino para escribir relatos y a <a href="http://oswaldo-aiffil.blogspot.co.uk/" target="_blank">Oswaldo</a> por su suavidad. </span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>La característica que hace único a tu blog:</b> No soy muy buena en eso de echarme flores, pero diría que es escribir lo que siento. En un par de ocasiones alguien me ha dicho que le hecho llorar y, aunque no sea algo bueno, me hace sentir que al menos transmito algo. </span></span></li>
<li><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><span style="line-height: 23.7999992370605px;"><b>Algo que te gustaría mejorar o agregar en tu blog:</b> Me gustaría volver a escribir semanalmente, de una forma más estructurada y menos subjetiva, pero uno siempre deja todo para después y nunca parece haber suficiente tiempo. Creo que con los años he mejorado, pero me falta técnica. </span></span></li>
</span></ol>
</div>
<span style="background-color: white; text-align: justify;">
</span><br />
<ol style="background-color: white; box-sizing: border-box; line-height: 23.7999992370605px; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;">
</ol>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Mis nominados son:</span></b></div>
<ul>
<li style="text-align: justify;"><a href="http://oswaldo-aiffil.blogspot.co.uk/" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Así pienso.. ¿tú que dices? </span></a></li>
<li style="text-align: justify;"><a href="http://curioseandito.blogspot.co.uk/" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Curioseando</span></a></li>
<li style="text-align: justify;"><a href="http://zaperoqueando.blogspot.co.uk/" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El Zaperoco de Naky</span></a></li>
<li style="text-align: justify;"><a href="http://marole.blogspot.co.uk/" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">De Todo un Poco</span></a></li>
<li style="text-align: justify;"><a href="http://josetedesco.blogspot.co.uk/" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El Blog de José Tedesco</span></a></li>
<li style="text-align: justify;"><a href="https://tesne.wordpress.com/" target="_blank"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Tesne Blog</span></a></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><a href="http://romrod.blogspot.co.uk/" target="_blank">El Blog de RomRod</a> </span></li>
</ul>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Yo les pregunto:</span></b></div>
<div>
<ol>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Cómo nació tu blog?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Por qué escribir?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Qué representa el blog para tí?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Hay algo que tu blog te haya dejado fuera del mundo 2.0?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Sientes que tu blog ha evolucionado contigo?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Tienes alguna especie de ritual para escribir?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Escribes para que te lean o escribes para tí mism@?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Sientes que tu blog tiene influencia para promover que la gente reflexione algunos asuntos?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Dónde crees que radica el éxito de un blog?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Mirando hacia atrás ¿cambiarías algo de lo escrito?</span></li>
<li style="text-align: justify;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">¿Hay algún tema que tengas pendiente para escribir?</span></li>
</ol>
</div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-57016939454697665812015-03-24T21:21:00.003-04:302015-03-30T17:24:07.838-04:30Colores<div style="text-align: justify;">
El Caribe y sus colores, Venezuela y sus paletas, Caracas y sus tonalidades. ¿Una manera extraña de empezar un post? un asunto difícil de describir. Hace un tiempo comentaba acerca de los colores de Caracas y un conocido lo vio con malos ojos, porque asumió que yo le hacía promoción a la ciudad como si de un paraíso se tratara, quizás él pensaba que yo estaba haciendo una publicidad engañosa por no hablar en esa oportunidad del "infierno" que es la ciudad.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Vamos al grano, Caracas es ... Caracas. Todos le conocemos sus males y si uno ha salido del país es precisamente porque se los conoce a fondo, pero ¿nos impide eso recordar que también hay cosas buenas? Yo no creo que la vida venga en blanco y negro, todo tiene cosas buenas y cosas malas. Las ciudades, paradisíacas o infernales, no están exentas de ello. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
No sabría decir si lo que les voy a contar me sucede solo a mi porque siempre pienso demás o si es una experiencia común para quienes han emigrado, pero lo cierto es que aunque mi ciudad y país actuales tienen cosas tan geniales que provoca explorarlos infinitamente, tienen un punto en contra: carecen de color. Y no digo esto como un pero, sino como el punto de partida de una reflexión.<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.london-revealed.com/wp-content/uploads/2011/03/london-weather.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" src="http://www.london-revealed.com/wp-content/uploads/2011/03/london-weather.jpg" height="183" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Curiosamente, luego de salir de Venezuela comencé a caer en cuenta casi por casualidad de varias cosas, por ejemplo, hay maneras que tiene el cielo de ser oscuro que son sencillamente inexplicables para la imaginación de un Latinoamericano. Es algo que va mucho más allá de ese hecho incómodo de que en invierno la noche llegue a las cuatro de la tarde, se trata de una oscuridad que les juro nunca había visto, un cielo que pocas veces se ve estrellado y unos días que son grises, simplemente grises.<br />
<br />
Del mismo modo que es casi imposible hacer que alguien que no ha vivido un invierno entienda a qué me refiero, también es bastante difícil que un europeo entienda a qué se refiere uno cuando habla de cosas como un atardecer en la playa (ya lo intenté y no hubo manera). Eso es casi tan complicado como explicarle a un niño de campo lo que es el mar ¿cómo le explica uno a alguien lo que es el mar? su olor, su sonido, su sensación, sus colores.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ya lo sé, estoy divagando, pero son las 4:00 a.m. y tengo que sacar esto de mi sistema. Es sorprendente como la naturaleza y los estilos pueden variar tanto de un lugar a otro, aquí por ejemplo es muy común que la gente se vista de colores neutros y los abrigos de invierno los hacen ver más elegantes, aunque debajo parezcan unos mamarrachos (poniendo un ejemplo extremo), pero es poco usual ver gente vestida con ropa de colores vivos.<br />
<br />
Esta sobriedad de colores también se repite en la naturaleza, por ejemplo, me he dado cuenta que desde que llegué aquí no he visto a un solo pajarito de colores, se los juro ¡ni uno! he visto pájaros negros, grises, blancos, marrones o con alguna combinación de esos colores, pero no he visto al primer pajarito amarillo como un canario o alguno semejante a un azulejo, ni que pensar de algo parecido a un turpial, un loro, una guacamaya o un cardenalito. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
La misma cosa sucede con otros escenarios, cuando el cielo aquí se pinta azul, </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://media-cdn.tripadvisor.com/media/photo-s/04/4b/fc/30/parque-del-este.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: justify;"><img border="0" src="http://media-cdn.tripadvisor.com/media/photo-s/04/4b/fc/30/parque-del-este.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
se pone de un azul bien bonito, aunque es un azul distinto al azul criollo. La verdad es que tampoco sé cómo explicarles esto, pero es así. He visto árboles que ni en primavera llegan a tener sus hojas completas, grama que nunca se pone completamente verde, matas que como que nunca echan flores de colores. Aunque ciertamente hay áreas verdes espaciosas y bonitas, de algún modo parecen menos coloridas que las nuestras. Seguro alguien que haya emigrado a Miami o Panamá, pensará que yo estoy loca, pero quizá alguno que se haya ido al viejo continente lo entenderá. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Quizás por esa ironía que nunca hubiera imaginado posible antes de embarcarme en esta aventura, es que a mi ahora me parecen más vivos los colores de nuestro país. Antes de que empiecen, no es propaganda, ni añoranza, ni impertinencia, es un hecho. Quizás sea un poco de idealización, pero lo cierto es que un buen día me sorprendí cayendo en cuenta de que uno dice que las playas de Río Chico son feas, pero en realidad pasado el espacio de mar revuelto, el agua es bastante azul, es decir, la playas de la zona realmente no son feas, simplemente son menos bonitas y limpias que aquellas que normalmente acostumbramos. Yo siempre fui amante de la playa, así que nunca he dejado de extrañarla, pero ahora caigo en cuenta de lo azul que es el mar y comienzo a comprender el significado de ser caribeño y a qué se refiere la gente cuando hablan de paraísos tropicales - si nos olvidamos por un segundo de todo lo malo -, porque el asunto de los colores es un patrón repetido no solo con los pájaros y el mar, sino con las matas y otros elementos de la naturaleza, es por eso que ahora aprecio más esas memorias que me traen apamates, riqui-riquis, Araguaneys, matas de mango y los verdes del Ávila. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Es como si el mundo fuera más policromático cuanto más cerca se está del Ecuador. Evidentemente yo estoy descubriendo América en un vaso de agua, porque si no, la gente que vive al norte no soñara con vacaciones en el Caribe. Y creo yo que esos colores tienen que formar parte de lo que uno es y afectar nuestro comportamiento del mismo modo en que lo hace el clima, porque uno experimenta tonalidades, vistas y sabores de los cuales otros no tienen idea, como el jugo de caña con su verdor y su dulzura o un atardecer de Juan Griego; algo que al intentar explicarlo sorprende tanto a un europeo como lo confunde a uno el tema de comer frutas por temporada o de las "berries", esos frutos que los alemanes salen al campo a recolectar y que viene en un montón de sabores distintos y de los cuales uno la verdad no es que tiene mucha idea. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
En definitiva, cada latitud tiene sus maravillas y sus carencias, casi como si se tratara de seres humanos en lugar de ubicaciones geográficas, pero puesta a reflexionar, del norte me quedo con la calidad de vida y del sur con sus colores. </div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-31865034779807807892014-12-17T13:48:00.001-04:302014-12-17T13:48:45.665-04:30Aprender a pensar diferente<div style="text-align: justify;">
A veces quisiera que todos tuviéramos la oportunidad de emigrar aunque fuera solo por un año. Conocer otros países, otras costumbres, otra gente, es una oportunidad que cambia muchas cosas y que nos enseña a pensar diferente. Creo que fue Unamuno quien decía que <i>"el fascismo se cura leyendo y los prejuicios se curan viajando"</i> y vaya que tenía razón, por lo menos en lo segundo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nuestro gentilicio está lleno de cosas maravillosas, como el cariño o la amabilidad, pero también de una cantidad de cosas que hoy en día veo como defectos. Hablo en este caso de nosotros, los venezolanos, porque es donde nací y lo que más conozco, es parte de lo que soy y lo que he sido. Nosotros que sufrimos comúnmente de un engreimiento feroz y una soberbia terrible. El venezolano suele creer que es el único que tiene la razón en todo, que <i>"se las sabe todas"</i>, por ende es difícil aprender, porque no nos vemos en un espejo y reflexionamos sobre nosotros mismos, y eso es lo que el extranjero te enseña: a mirarte a ti mismo en un mundo real y lejos de tu zona de confort. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Desde que salí de Venezuela una de las primeras cosas que noté y que al principio se me hacían un tanto incómodas era la falta de títulos, usted es <i>fulanito de tal</i> a secas, aquí nadie es doctor (ni de verdad, ni de mentira, ni con doctorado, ni sin él), profesor, jefe, consultor, director, a veces ni siquiera señor. Entonces cuando te toca referirte a un profesor de la universidad o a tu jefe solo con la desnudez de su nombre tu te sientes desubicado, sientes que hay algo en la estructura de poder que se perdió y se te hace complicado explicar la existencia de ese pedestal invisible, como el de los profesores que dan clases sobre un escalón y su invariable reafirmación de autoridad: <i>yo soy el profesor y sé más que tú, sí más que tú, el que nunca le pone un 20 a nadie porque solo Dios es perfecto</i> ¿quien no escuchó alguna vez a algún profesor decir la segunda parte?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Salir del país es encontrarte en la inmensidad del mundo y darte cuenta de la patria es un conuco con cerca de alambres en medio de un hato inmenso en el que se dan muchas siembras distintas. En esa vastedad hay de todo, gente de todos colores, de todos orígenes, de costumbres variopintas, de religiones que uno ni sabe que existen, hay países en donde se come el seco con cucharilla, en donde tocarle la cabeza a otra persona es un símbolo de irrespeto, hay países en los que en el mismo vagón del metro viajan el negro, el blanco, el judío, el musulmán, la negra africana con su traje de colores extravagantes, el homosexual con su pareja, la tipa que va llena de tatuajes y piercings, sin que ninguno voltee a mirar al otro con desprecio o a hacer un chiste que lo ridiculice. En donde el travesti te sirve el café y si lo miras mal el del problema eres tú. Eso es mundo, mucho mundo que hay más allá del Mar Caribe y en esa inmensidad, tú y yo somos un par de granos de arena.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Crecimos con la absurda idea de que tenemos las mujeres más bellas de mundo, las playas más bellas del mundo, uno de los países más ricos del mundo y tantos otros "<i>más bellos y mejores</i>". Cuando de política se trata, todos sin distinción usamos frases como <i>"para que el mundo se entere" "el mundo sabe"</i>. Lamento ser portadora de malas noticias, pero el mundo más allá de Latinoamérica no tiene mucha idea de que hay un país que se llama Venezuela. Les juro que no quiero ser pedante, pero la verdad es que más o menos el 80% de las personas que he conocido, no saben que el país existe, no saben que tiene petróleo, mucho menos tienen idea de su situación política y si saben que Venezuela existe, en la mayoría de los casos no saben ni donde queda -usted podrá llamarlos ignorantes, pero la verdad es que esos ignorantes son mayoría-, entonces te sueltan frases como <i>¿eso es en África?, ahh sí eso queda por Asia ¿no?.</i> Como comentábamos varios amigos, más de una vez nos ha tocado recurrir al recurso del vecino: <i>¿sabes dónde queda Brasil?</i> - Sí, en Suramérica <i>¿y sabes dónde queda Colombia?</i> -Sí, en Suramérica, <i>bueno, en el medio hay un país que se llama Venezuela, de ahí vengo yo. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ese es un ejercicio que convierte tu ego en un colador y hace que se te espiche rapidito, y que a mí particularmente, me hace pensar qué habría pasado con nosotros si en lugar de pasar tanto tiempo mirando hacia el norte y preocupándonos por los demás, hubiésemos invertido ese tiempo en mirarnos a nosotros mismos y en construirnos a partir de nuestra propia historia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por otra parte, con el ego desinflado e insertándote en una sociedad distinta, aprendes a adaptarte y a ver el mundo de otra manera. Aprendes que una mujer puede ser perfectamente valorada aunque no ande con las uñas perfectamente pintadas y no amanezca en la oficina vestida como una miss. Aprendes que lo que hace el vecino no es problema tuyo, ni problema del vecino lo que hagas tú, es más, al vecino, al pana, al compañero de trabajo, le interesa muy poco lo que haces, cuáles son tus hábitos, cuántos hermanos tienes, con quien te acuestas. Ese tipo de cosas hacen que te vuelvas más callado, que como decía ayer un amigo <i>"aprendas a medir lo que dices"</i>, uno se da cuenta que compartimos demás y con detalles cosas de nuestras vidas con los demás, a veces sin querer puede hacer un comentario pasado de tono o inapropiado porque en nuestro país somos así y no nos damos cuenta de la seriedad con la que otros toman sus situaciones. Resulta que así como uno siente que hay quien llega a opinar de lo nuestro sin saber, la verdad es que muchas veces uno opina de los asuntos de los demás sin saber. Cada país con sus realidades. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
He entendido una cosa más, no creo que el que llegó a Venezuela con una mano adelante y otra atrás sea mejor, más inteligente o más trabajador que el venezolano, es más, no creo que el venezolano sea flojo. Comprendí que hay una ley simple: el emigrante tiende a destacarse porque al estar lejos de lo suyo, sin familia, sin plata y sin apoyo, sólo tiene una opción: trabajar muy duro. Porque como emigrante dejaste todo atrás, el vive en el país donde nació, ya tiene su lugar propio y sus derechos y sus comodidades, tú eres un recién nacido sin mamá y eso puede hacer que te destaques más. Entonces no eres mejor, ni peor, simplemente eres emigrante con todo lo que eso conlleva, incluyendo esforzarte el doble. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La verdad es que durante el tiempo que llevo afuera no he dejado de aprender y de sorprenderme. Les contaré una anécdota: hace unos días me invitaron a un almuerzo navideño de trabajo y resultó que "los mesoneros" eran los gerentes de todos los departamentos, ellos sirviéndole la comida al pasante, el trago a la señora que limpia, recogiéndole el plato al empleado. Pasó una hora en la que yo me sentía como pajarito en grama, saqué -como me dijeron ayer- el sombrero de cogollo y las alpargatas, y le ofrecí ayuda a mi gerente, porque en mi cabeza criolla no cabía muy bien la idea de que tu jefe tenga un gesto de servicio contigo, pero mi ayuda fue rechazada porque <i>"esto es un homenaje al trabajo del equipo que labora aquí".</i> Y entonces recordé que desde que llegué aquí no he vuelto a escuchar frases como <i>"por órdenes de..", "porque yo lo digo"; </i>esos sonidos que hoy se me hacen tan lejanos, fueron reemplazados por "<i>¿qué proponen ustedes?" "¿qué les parece sí?", "un manager está para apoyar al equipo, no para darle instrucciones". </i>Pero más que escucharlas, las hacen realidad, la verdad es que nunca más alguien me dio una orden y si sienten que son superiores e infalibles porque tienen cargos mayores al mío, nunca lo han dicho en voz alta o demostrado con sus acciones. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta anécdota me hizo pensar además que nosotros somos como una constante cadena de mando, en la cual uno tiene que demostrar ser el macho alfa de la camada, 24 horas al día los 7 días a la semana, yo jamás vi a un gerente servirle un trago a alguien ni siquiera por cortesía en una fiesta, yo nunca escuché que a alguien se le consultara algo. Es como si aquello de "<i>la letra con sangre entra"</i> se nos hubiese quedando instalado en el alma para siempre y en un contexto mucho más amplio que la cultura, y yo no creo que eso sea bueno para un país, porque entonces vivimos en una constante lucha no solo por tener el poder, sino por ejercerlo y ejercerlo de ese modo que implica de algún modo disminuir al otro, como en una constante cadena de violencia psicológica, de la ley del más arrecho, que es peor que la supervivencia del más apto. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En fin, ojalá que pudiéramos viajar y conocer y aprender, salir de las cuatro paredes que nos rodean y entender que el mundo es inmenso, que hay muchas maneras de entenderse, que aceptar las diferencias es una forma de respeto que inicia el diálogo, que hay diversas maneras de pensar y ninguna de ellas es menos válida. Creo que si todos pudiéramos salir del país aunque fuera por un año, nos empezaríamos a curar de las faltas de respeto, de la violencia verbal, de la necesidad de ser más que los demás, de la "<i>estatutitis</i>"; pero lo más importante, si todos pudiéramos viajar nos darían un baño de agua fría diaria que nos obligara a ser más humildes y con ello más tolerantes, y ese mi gente, puede ser un principio que de paso al verdadero respeto y reconocimiento del otro, en todas sus dimensiones. Creo que entonces podríamos ser un país mejor. </div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-22153003770649561962014-09-14T08:36:00.002-04:302014-09-14T11:09:23.994-04:30A un año de mi partida (porque emigrar es un proceso)<div style="text-align: justify;">
Emigrar, esa palabra que desde hace algunos años se convirtió en un tema recurrente en la conversación y la mente de muchos venezolanos, especialmente de los más jóvenes. Ese algo que se toma a la ligera con la idea de que todo en otra parte es mucho mejor. Hoy, a un año de haber emigrado, amanecí con la sensación de que necesito hablar de esto con más calma, y aquí voy. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En 2006 cuando recién terminaba mis estudios de derecho, muchos compañeros se fueron inmediatamente al extranjero para hacer postgrados, yo a pesar de las presiones y de la insistencia de muchos, decidí quedarme, decidí que salir de Venezuela no era una opción para mí, que quería vivir y morir allá y que salir, aunque fuera un par de años no estaba entre mis planes. Pasados unos años decidí que quizás hacer un postgrado afuera no era tan mala idea después de todo, así que me embarqué en la maravillosa aventura de estudiar inglés en Canadá -un paso previo necesario para entrar al postgrado-, esos fueron sin duda, meses de extrema felicidad para mí. Hasta ese entonces, aún pensaba que podía estudiar y tal vez regresar a Venezuela al terminar para construir un mejor futuro allá. Regresé para hacer todos mis trámites y volver a hacer mi postgrado, pero como dice mi mejor amigo <i>"si quieres hacer reír a Dios, haz planes". </i>La vida se encargó de írmelos cambiando a su placer y así fue como terminé del otro lado del charco, estudiando un postgrado en algo muy distinto a mi carrera. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los meses previos a la salida no fueron fáciles, hubo mucho estrés, muchos papeleos, mucho sacar cuentas, al derecho y al revés, se puede, no se puede, cómo hacemos; y es que después de todo, tomar los ahorros de toda la vida y salir del país por los propios medios, cuando se es clase media, no es fácil. Sin colchón parental con cuenta en dólares, así, sola, contra el mundo. Cadivi representó un dolor de cabeza que pareció y parece ser una especie de migraña crónica, respuestas retardadas y peros por doquier, como si la ciencia fuera entorpecer y, en ese calvario he ido ganando experticia mucho después de haberme bajado del avión. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí debo hacer una pausa importante y necesaria, antes de emigrar vemos fotos de amigos, los vemos regresar al país de vacaciones y nos parece que el extranjero es un paraíso completo, que todo va a ser fácil y sencillo. Los amigos suelen regresar de vacaciones y hablar de lo bien que viven, generalmente el único pero es que no se rumbea igual o que la gente no es igual. Es por eso que yo debo agradecer profundamente a las tres personas que tuvieron la franqueza de hablarme del proceso de emigración con toda sinceridad, una tía que más que tía ha sido un ángel, quien no sólo me prestó apoyo de todo tipo, sino que también solía hablarme de su experiencia e incluso llegamos a tener discusiones épicas cuando yo consideraba que ella estaba muy apegada a Venezuela. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En ese mismo orden de ideas, un primo que siempre ha sido como mi hermano, junto con su pareja, se sentó conmigo una noche, cuando yo anuncié mi decisión de emigrar - mucho antes de que los planes se materializaran- y me hablaron tanto de su experiencia, en toda su crudeza que en algún momento tuvieron que aclarar "<i>no te estamos desalentando, sólo queremos que sepas que no todo es color de rosa"</i>. La conversación fue fuerte y por momentos parecía más bien un manual de todo lo malo que le puede pasar a un emigrante. No lo niego, fue un shock, pero a cada paso de mi experiencia, la he recordado y agradecido incansablemente. No tengo la excusa de decir "<i>nadie me dijo que podía ser así"</i>. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Acabada la pausa, prosigo: Los últimos días antes de partir, estuve constantemente teniéndole miedo al cuero después de haber matado al tigre. Desde el día en que recibí la admisión de la universidad, lloraba un poco cada noche, mientras le decía a mi perro que lo amaba, le pedía perdón por lo que iba a hacer y le pedía que cuidara a mi mamá. Vaciar mi cuarto, meter veintinueve años de vida en dos maletas y un morral, decirle adiós a lo conocido, a los afectos, ver a mi perro aullar cuando me despedí de él sin querer dejarme venir (él lo sabía, yo sé que lo sabía) y abrazar a mi mamá en ese adiós en el aeropuerto, fueron de las cosas más difíciles que me tocaron hacer. Yo soy sentimental, así que los papeleos, las angustias y el estrés, fueron un juego de niños al lado de la separación. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llegué a media noche, me bajé del avión, en un país desconocido, tomé mi tren con mis dos maletas pesadísimas y me pasé una hora esperando un taxi en medio de la fría noche, sin saber que al cruzar la calle tenía una línea llena de ellos. Llegué a mi nuevo hogar: un cuarto bonito y pequeñito, intenté desempacar mis ventinueve años para instalarlos en otra casa, traté de tender la cama con una sábana que no era un esquinero y así como por arte de magia, empecé a llorar porque no podía tender bien la cama. Lloré con una desolación hasta entonces desconocida para mí, no era la cama, no era el frío, era otra cosa, era yo en la inmensidad del mundo, sola, asustada y aturdida. Al día siguiente empezó una rutina que duró un tiempo, asombrarme durante el día y llorar en las noches antes de dormir, poco a poco me acostumbré y eso fue pasando, pero puedo decir con sinceridad que nunca en mi vida había llorado tanto como durante este año. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La experiencia del emigrante ofrece unas contradicciones que aún se me hacen hasta cierto punto incomprensibles, por un lado encuentras la lágrima fácil en ciertas tonterías: un olor, un recuerdo, un sonido, un sabor; por otra parte, te fortalece, como creo que nunca en la vida otra experiencia me hubiese fortalecido. Después de separarme de todo lo conocido y lanzarme esta aventura, siento que soy capaz de sobrellevar cualquier cosa, ya no siento tanto miedo de la vida, me acostumbré a lo desconocido, a la incertidumbre, a los cambios y a las despedidas. En un año mi vida ha cambiado radicalmente, por lo menos tres veces, sin aviso y sin protesto. Me he despedido de tanta gente, que he aprendido a apreciar a cada quien en su espacio y en su tiempo. La incertidumbre se apoderó de mi vida hasta el punto de alterarme permanentemente el sueño, nunca más volví a dormir con esa sabrosura con la que lo hacía en la casa de mi madre, vivo con una constante ansiedad que es incómoda, pero también muy útil para impulsarme a superarme. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Emigrar me ha ayudado a curarme de los prejuicios, he entendido por ejemplo que es falso que todos los alemanes sean racistas, por el contrario, se me han hecho gente bastante abierta y cálida. He comprendido que los italianos y españoles son como los latinos de Europa, se comportan muy parecido a nosotros, y me encontré a la noruega más bochinchera y cariñosa que debe existir en ese país. Reafirmé que los colombianos son lo más parecido que existe a nosotros, aunque más recatados, y me hice de una hermana nacida en esa tierra que es como tener a mis mejores amigos en casa. He aprendido a aceptar las diferencias culturales y a entender que cada quien tiene sus formas y maneras, sin que eso los haga mejores o peores, simplemente son distintos. He conseguido, afortunadamente, a gente maravillosa de todas partes del globo, pasando por el mismo proceso que yo y hemos aprendido mutuamente de culturas y comportamientos, placeres y sufrimientos. He recordado a mi mamá que siempre decía que a mi me iba a ayudar la facilidad que tengo para hacer amigos, yo nunca creí que la tuviera, hoy me he dado cuenta de que sí la tengo y de que tengo que agradecer esa capacidad. Nunca me ha faltado una mano solidaria, ni un abrazo, ni un amigo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero este proceso también tiene cosas duras, como llegar a un país en donde no eres nadie, nadie te conoce, nadie sabe quien eres y cualquier cosa que hayas hecho antes, por brillante que sea, a nadie le importa. Eso para mí, no fue tan difícil porque desde un principio me vine con la costumbre de mirarme al espejo por las mañanas y decirme a mi misma <i>"mi misma, aquí no eres nadie, así que ponte los zapatos y sal a construirte de nuevo"</i>, pero he visto a más de un venezolano estrellarse con esa pared y golpearse bien duro. Aprendí a tener el corazón dividido entre dos países, uno huye de la vida diaria venezolana, pero no se separa de la angustia por lo que suceda allá y por quienes te quedan en el país de origen, tardé mucho tiempo en desarrollar un equilibrio que me permitiera vivir mi vida aquí, sin que lo que pase allá me afecte en mi día a día de aquí ¿suena egoísta? quizás lo sea, pero si no desarrollas eso, tienes demasiadas cosas para procesar y te conviertes en una permanente bomba de tiempo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTMqTxygWIqdx318Qqb9twyqHW9Aq_nJY5MEhfHPhSjWrU7C7q-dzouAqtlRKITrScVDSlL5T4kKRPf2qGxHiRRvGZaSv3laIq06XcVwN07ST34ldSXmkVkrICSO1yvCcIinXHtw/s1600/Canary+Wharf.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTMqTxygWIqdx318Qqb9twyqHW9Aq_nJY5MEhfHPhSjWrU7C7q-dzouAqtlRKITrScVDSlL5T4kKRPf2qGxHiRRvGZaSv3laIq06XcVwN07ST34ldSXmkVkrICSO1yvCcIinXHtw/s1600/Canary+Wharf.JPG" height="289" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi primer trabajo fue un karma: nueve horas diarias parada en un mínimo recuadro sin moverme para nada y sin tomar descansos, salvo para orinar, hicieron que los pies me dolieran permanentemente, que se me inflamaran tanto que mudara la piel como si me hubiese insolado, trabajar por turnos arruinó mi ya desestabilizado patrón de sueño. Lo odié profundamente, cada día, como nunca había odiado otro trabajo, pero también cada día me decía a mi misma <i>"hay que comerse las verdes para luego comerse las maduras". </i>Desarrollé el hábito de recordar cada día que ese sueldo mínimo me daba para mantenerme mucho mejor de lo que hubiese soñado en Venezuela con mi sueldo de abogada y así, asistí cada día a entregar lo mejor de mi, aunque cada día deseara que llegara pronto algo mejor ¡y llegó! Afortunadamente, conseguí con quien desahogarme y ese hecho de saber que no eres el primero, ni el último que ha pasado por cosas complicadas en el proceso de emigración, es un apoyo increíble para desarrollar fortalezas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Este escrito, es un montón de ideas sueltas y confusas, mezcolanza de tantas cosas que pudiera decir, porque en vez de un año, tengo la sensación de haber vivido una década fuera del país. Tantas cosas buenas, tantas cosas malas, tantas experiencias. Aprender a compartir lo bueno y a callarse lo malo, a llorarlo en silencio, a no decírselo a la mamá. No es un tema de orgullo, es un tema de fortaleza, tiene que ver con no querer preocupar al otro y a su vez con el hecho de que una mamá tratando de confortarte es maravillosa pero también puede ser el punto de quiebre cuando estás pasando por un mal momento. Eso fue lo que confirmé cuando en un momento determinado me enfrenté ante el hecho de tener casa y trabajo hasta la misma fecha, de que Cadivi brilla por su silencio y de que me veía potencialmente sin casa y sin empleo para resolver. Como dicen que Dios aprieta, pero no ahorca, logré resolver todo exactamente cinco días antes de esa fecha límite y cuando lo hice dormí tranquilamente por primera vez, durante tres días seguidos, con una paz que también es indescriptible (como muchas de las experiencias que me han tocado vivir). ¡Todo esto es tan complicado! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy escribo desde un cuarto mínimo y feo, con una vista maravillosa y me parece mentira que mi vida sea ésta, recapitulo y siento que pudiera escribir un libro con esta experiencia. He aprendido a pararme de frente a las dificultades, a mirarlas a la cara y decirles: tú no vas a poder conmigo. He aprendido a disfrutar la vida de una manera distinta, a encontrar cosas para hacer que impliquen poquísimos o cero gastos, a disfrutar las cosas simples, a vivir cada día -simplemente vivirlos-. Me he reconciliado con el placer de caminar en la calle durante la madrugada y su efecto sanador para muchos males. He crecido, he madurado, he llorado y he reído. No se qué pasará con mi vida en seis meses o un año, porque también he aprendido el valor del <i>"como vaya viniendo vamos viendo"</i>, no porque quiera, sino por necesidad, una necesidad que termina ayudando mucho a desarrollar habilidades para lidiar con situaciones varias. El futuro viene en camino y ya lo iremos resolviendo, el pasado me ha fortalecido y el presente es una oportunidad. Si tuviera que describir mi emigración en una frase, tendría que ser: He aprendido. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Seguiré aprendiendo, seguiré creciendo, espero llegar más temprano que tarde a la ansiada etapa de estabilidad, aunque algo me dice que cuando suceda extrañaré un poco la locura de estos tiempos. He vivido, vivido y vivido, pero nunca me he arrepentido. No ha sido fácil, pero siento que emigrar fue la mejor decisión que pude tomar. Y cuando me cuesta, recuerdo una célebre frase de Laureano Márquez que curiosamente él dirigió a quienes se quedaron, pero que yo la he hecho mía como un mantra: </div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b><i>"No hay plan B, el único plan B, es echarle bolas al plan A". </i></b></div>
<br />
<br />Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-72913572211267645412014-07-25T12:43:00.004-04:302014-07-25T13:34:04.996-04:30Caracas te... ¿quiero?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.caracascafe.net/wp-content/uploads/2013/05/imagenes-de-caracas-venezuela_imagenGrande1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.caracascafe.net/wp-content/uploads/2013/05/imagenes-de-caracas-venezuela_imagenGrande1.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Caracas: una palabra, una ciudad, un pensamiento aterrador, los recuerdos. Soy caraqueña de pura cepa, nací en el Hospital Universitario cuando todavía era un lugar para que la gente de la ciudad fuera a dar vida, en lugar de morir producto de un tiroteo. Caracas me vio estudiar, me vio crecer, me regalo experiencias.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muchos de los mejores recuerdos de mi vida están en esa ciudad al sur del mundo con la extraña cualidad de producir en quienes la han habitado un incurable Síndrome de Estocolmo. Y es que Caracas es una ciudad para sentirse feliz, para maravillarse con el trópico, para admirar las palmeras, para ver llorar al cielo, para mirar hacia arriba y deleitarse con el azul, para perderse en la imagen del Ávila, para ver nacer los años nuevos desde las alturas, para verla de noche con la sensación de que las miles de lucecitas son una maqueta inofensiva ¿París ciudad de la luz? Caracas con sus barrios iluminados. Caracas con sus Cristofué mañaneros, con sus azulejos, con sus torditos, con sus bandadas de loros y guacharacas adornándonos las mañanas. Caracas con sus (mis) guacamayas atravesando la ciudad desde Petare hasta la Urbina, inocentes de las miles de tragedias que transcurren en su cotidianidad.<br />
<br />
Esa es mi Caracas, la que nos sorprende de pronto con una obra de Soto, en la que los viejitos bailan salsa o juegan dominó en las plazas, la Caracas en la que la gente sale a correr tempranito, en la que cientos de personas se ejercitan bajo las estatuas de nuestros Próceres. La ciudad de irse a comer una "bala fría" o una arepa a las seis de la mañana después de una rumba, la del ron barato e inagotable, la de los teatros, la de la parranda, la de la cultura. La ciudad de la Universidad Central de Venezuela y su Tierra de Nadie, inigualable para acostarse a estudiar por las tardes; la de las aulas abiertas. La ciudad de la Universidad Católica con su bullicio en tono sifrino y en donde las partidas de truco se dejan para la casa porque están prohibidas en el campus. Mi Caracas, tu caracas... nuestra casa. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Desafortunadamente, Caracas es también una de las ciudades más aterradoras del mundo, es la ciudad de la neurosis, del agotamiento, del smog, del ruido ensordecedor y perenne: motos, música, gritos, cornetas, autobuses, mentadas de madre. Es la ciudad de la tristeza, en la que en cada esquina una madre llora la partida de un hijo que nunca volvió porque de regreso a casa se encontró con el cañón de una pistola. La ciudad de las colas interminablemente inhumanas, 2 horas, 3 horas, ya no llego a la oficina ¡coño es que está lloviendo! ¡ya esta vaina se volvió un caos! A alguien se le cayó el rancho, otro se quedó sin nevera porque la lluvia se la llevó y apareció en la mitad de la Carretera Panamericana. Caracas es la ciudad del "menos mal que no te pasó nada", "avísame cuando llegues", "guarda el celular", "camina rapidito", "mira pa' los lados", "secuestraron a fulanito", "mataron a sutanito". La ciudad del estatus repetido en facebook: "un motorizado me robó el teléfono, borren mi número y pásenme los suyos por privado". Caracas es la ciudad en la que se baja la mirada, en la que no se busca peo, en la que si te roban mejor entrega el teléfono porque "lo material se recupera". La ciudad del Guaire lleno de indigentes y prostitutas, ese río sucio y terrorífico del que pocos han salido vivos, uno que algún gobernante con aspiraciones de ladrón de cuello blanco nos prometió limpiar. Caracas es la ciudad que poco a poco se queda sin libros, sin papel, sin comida, sin gente, sin ganas de ser ciudad, sin alguien que le haga un cariño. Caracas es una ciudad que todos dicen querer y nadie quiere cuidar. Hundida entre cerros de basura, hedionda a pólvora y a sangre, a alcohol, sonrisas y lágrimas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Caracas es, en fin, como una mala relación de pareja. Si alguna vez la amaste, no la olvidas. Cuando piensas en ella tiemblas en una aterradora mezcla de emoción y miedo, de alegría y tristeza, de orgullo y dolor. Ella te golpea, te maltrata, te agota, te agobia, te ahorca, te ahoga y al día siguiente te amanece, te sonríe, te hace brisa y te saluda. Caracas se queda con los afectos de quienes la abandonaron, es una ciudad que termina contigo y te deja sin nada, sin amigos, sin casa, sin familia... te lanza al mundo, te deja solo contigo. Caracas es una ciudad que nos deja necesitando rehabilitación y psicoanálisis, es una relación amor-odio constante. Caracas es humana e imperfecta.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡Ay mi Caracas! Te extraño y te quiero querer, tanto como te quiero olvidar. Gracias por tanto, gracias por nada. Inagotable, entregada. Feliz cumpleaños mi Caracas cotidiana, bipolar... maltratada. </div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-74283878377675499092014-06-26T08:07:00.000-04:302014-06-26T08:07:00.805-04:30El roce<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://static.guim.co.uk/sys-images/Admin/BkFill/Default_image_group/2012/7/6/1341566742370/couple-in-bed-008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://static.guim.co.uk/sys-images/Admin/BkFill/Default_image_group/2012/7/6/1341566742370/couple-in-bed-008.jpg" height="192" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">"Hemos llenado el mundo de ruido y nos hemos apretado en las ciudades, pero sobre todo procuramos desesperadamente que ese abrumador espacio que es la cama se pueble con otra respiración, alguien que tosa, ría, se despierte en la madrugada buscando el vaso de agua a tientas, y en algún momento nos roce con el pie, casi por equivocación, seguramente porque la cama en realidad no es tan grande. Ese milimétrico roce de la piel parece salvarnos de ese abismo cotidiano que es la noche: la escenografía más operática de la soledad. Somos devastadoramente frágiles. Se nos siente la costura con demasiada facilitad". </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Times, Times New Roman, serif; font-size: large;">Leonardo Padrón - Kilómetro Cero</span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-15112464121804397702014-06-20T06:00:00.000-04:302014-06-23T08:20:25.379-04:30El recuerdo de mi primer amor<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Recientemente me encontraba haciendo una actividad llamada "25 canciones", cada día debía publicar en redes sociales una canción que correspondiera a un recuerdo, según la pauta que tocara y con su correspondiente explicación. Cierto día tocaba compartir una canción que me recordara a mi primer amor y la imagen fue tan agradable que decidí compartirla con mis lectores:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Nos conocimos cuando yo tenía unos 9 años y él 10. Nos 'hicimos novios' un tiempo después. Estábamos en el patio de la casa de sus abuelos y él me preguntó si quería ser su novia mientras me enseñaba a bailar trompo. La relación duró (con recesos) hasta que yo tenía unos 15 años y él 16. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Nos quisimos bonito, con canciones, con inocencia, con mucho mar de por medio y con muchas palabras dulces. Montamos bicicleta juntos. Yo le dejé un ojo morado una vez. Contribuí a cuidarlo cuando tuvo paperas, a pesar de las amenazas de contagio. Él me regalaba un Prestigio en cada cumple mes. Juntos vimos El Rey León por primera vez. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Él le regaló una vez una dona a mi mamá para ganarse su simpatía. Mi perro -que era un demonio- intentaba tener relaciones con su pierna. Él usaba zapatos Airwalk y a mí me parecía el más bello de todos los adolescentes del mundo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Juntos escuchábamos toda clase de música: con él me nació el cariño por Luis Silva, la afición por los primeros discos de Arjona y de Shakira. A él le fascinaban los 007 y hasta el día en que me muera, cuando escuche "El último beso" lo recordaré. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Él vivía en Valencia y yo en Los Teques, nos veíamos poco, pero nos llamábamos mucho -desde la casa o el teléfono público-. Mi mamá y yo tuvimos que establecer un acuerdo de número y duración de llamadas mensuales desde el teléfono de la casa. Nos enviábamos a través de su prima, desesperadas cartas de amor que aún conservo, con mala ortografía y caligrafía aún peor, pero cargadas de dulzura y sinceridad. Él era temperamental y celoso, yo era paciente y lo celaba de su vecina (el tiempo me dio la razón en eso porque ella fue su siguiente novia). Él decía que yo tenía las manos más bellas del mundo, yo escribí el primer verso de mi vida para sus ojos negros. Juntos aprendimos a hacer cariño, a besar, a tomar la mano del otro. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Tengo por lo menos diez años sin verlo, pero nunca perdimos contacto. Hay dos días al año en los que tenemos una cita telefónica obligada: nuestros cumpleaños. Ocasionalmente hablamos en otra fecha y nos comentamos alguna que otra tontería. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">El me enseñó, sin saberlo, a sentirme querida y cuidada, a sentirme siempre como una dama; algo que siempre le agradeceré profundamente. Quizás por eso nunca me he conformado con menos. Tal vez por la misma razón, siempre he sentido un cariño muy bonito por él. Él se casó y, si hace sentir a su esposa tan feliz y especial como me hizo sentir cuando yo era una niña, ellos serán infinitamente felices juntos. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Esta canción fue la primera de varias que me dedicó, una tarde en el zaguán de su casa de playa...</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/3DV57Y4tEAM?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<br />Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-86055542275383796742014-06-16T06:30:00.000-04:302014-06-16T06:30:09.347-04:30Divagando... <div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;">Quizás es la culpa, tal vez sólo esté deprimida. Es probable que simplemente sea miedo. De pronto es esa asfixiante sensación de que te traicioné, de que prometí cuidarte siempre y no lo hice, te abandoné. Es esta desazón de no saber si te volveré a ver y si lo hago, cuándo será ¿me reconocerás? Después de todo fui yo quien decidió darles la espalda, quien huyó, quien fue egoísta... quien nos separó... no hay otros culpables en esto. Quizás es amor, añoranza, dese, costumbre. Tal vez se trate de lo que no podré hacer sin tí... pero también podría ser solo una excusa para buscar pretextos porque en el fondo soy yo quien se siente vacía sin tí... desnuda, desprotegida, perdida y asustada. Ahora me toca reinventarme, reaprenderme y reconstruirme en esta ausencia de ti, en este exceso de mi, en este lugar en que no somos nosotros... sin tí... sin mi... sin ella... sin ustedes... sin refuerzos, como los valientes. Como la heroina que aún no aprendo a ser...</span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-18058972511337304002014-06-13T15:00:00.000-04:302014-06-13T15:00:00.983-04:30Cuando el amor llega así de esta manera... <div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">"Desde una cabaña en la distancia llegan las notas de Caballo Viejo de Simón Díaz en la voz inconfundible de Roberto Torres, ese himno de la llanura venezolana que los hombres mayores han adoptado como propio en todo el continente y cantan al oído de potras alazanas cuando quieren soltarse la rienda con la esperanza de que ellas también suelten la suya. <<<i>Cuando el amor llega así, de esta manera, uno no se da ni cuenta.</i>..>>, advierte el cantor mientras va narrando las proezas del viejo semental. <<<i>Cuando el amor llega así, de esta manera, uno no tiene la culpa.</i>..>>;, se justifica el llanero para terminar conminando a la especie humana a seguir su ejemplo <<<i>porque después de esta vida no hay otra oportunidad>></i>. </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif; font-size: large;">Virginia Vallejo</span></div>
<br />
<br />Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-41909151082145516512014-06-10T17:30:00.000-04:302014-06-10T17:58:29.772-04:30Campo 14: Zona de control total<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Campo 14 es un documental que sigue de cerca la historia de Shin Dong-Hyuk, un joven nacido en un campo de concentración en Corea del Norte, quien logró escapar de éste cuando tenía 23 años, luego de haber pasado su vida en cautiverio. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Llegué al documental por simple casualidad, Netflix me lanzó la sugerencia de tantos documentales que he visto últimamente y éste sin duda llamó mi atención. El documental está bien logreado y ofrece testimonios claros en los cuales este muchacho cuenta pormenores de su vida en el campo de trabajo y de su escape, es una ventana que nos ofrece asomarnos a un mundo desconocido para muchos. De Corea del Norte es mucho lo que se dice y es mucho también lo que se desconoce, las historias que suelen salir a la luz pública son -por decir lo menos- espantosas y las que cuenta este documental no se quedan atrás. En paralelo, las cámaras también documentan los testimonios de otras personas, varias de ellas soldados que formaron parte del personal de seguridad en los campos de concentración y quienes también ofrecen sin tapujo alguno testimonios de los hechos habituales en tal contexto. A partir de la historia de este joven, también fue escrito un libro llamado "Fuga del campo 14". </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Sin duda, se trata de un documental recomendado para quienes encuentren interesantes los temas de Derechos Humanos. Aquí les dejo el trailer en inglés y el documental está disponible en el mismo idioma en Youtube y Netflix. </span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/to96UfT4YW4?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<br />Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-81037578717678743832014-06-06T15:01:00.003-04:302014-06-06T15:27:04.636-04:30Amando a Pablo, odiando a Escobar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8JdSajeMaCL_7PlWgVKlTmbg869Vy7dBR_E0Lz4BCk9i2th8zVppqgTYIg2Cg-9biCHE7BRURLyJbx2RWql4Lki1uYJzWVJn2Dw68lGasVT0sOF9glfuJ7VfzCgFcVgTpryfnxg/s1600/pablo.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8JdSajeMaCL_7PlWgVKlTmbg869Vy7dBR_E0Lz4BCk9i2th8zVppqgTYIg2Cg-9biCHE7BRURLyJbx2RWql4Lki1uYJzWVJn2Dw68lGasVT0sOF9glfuJ7VfzCgFcVgTpryfnxg/s1600/pablo.JPG" height="320" width="206" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Casi tan pronto como me dio por leer un poco más sobre la historia colombiana, ese interesante <i>menjurge</i> de izquierdas, derechas y narcotráfico, me enteré de que el libro "<i>Amando a Pablo, odiando a Escobar</i>" estaba recién salido del horno y no dudé un segundo en comprarlo. Antes de éste había leído La Parábola de Pablo, el cual está bien escrito y es muy interesante, así que lo recomiendo ampliamente. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Aparte del título, lo que me llamó la atención de este libro fue el hecho de que hubiese sido escrito por Virginia Vallejo, quien fuera amante durante años del zar de la cocaína. Debo decir que el libro es por demás interesante, tanto que lo leí en el transcurso de cuatro noches; incluso lo terminé un día en el que venía llegando de tomarme unos tragos y a las tres de la mañana decidí tomar un baño y acabar con la historia de una vez por todas. </span><br />
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En cuanto a la forma, me parece que la autora falla en el orden lógico en ciertos párrafos, en los cuales por mucho que los releí no pude encontrar la coherencia entre el principio y el final. Es como si en ciertos momentos estuviera hablando para sí misma y comienza a divagar sin terminar la idea. Sucede en algunos párrafos esporádicos, pero me pareció necesario advertir al respecto. Como carezco de habilidades de crítica de libros, no sé si se trate de un ardid de la autora y no de una falla. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Habiendo dicho eso, también debo decir que la historia atrapa y es muy interesante, quizás porque ofrece un acercamiento muy interesante a una de las mentes criminales más famosas de la historia. Mi apreciación personal es que Virginia Vallejo se pasa las páginas tratando de vender una imagen de sí misma como una mujer inocente, incapaz de dañar a nadie, pero en realidad pareciera evidente que tiene un ego tan o más grande que el de su ex-amante, así como un materialismo inmenso. Siempre tuve la impresión de que el único principio verdadero que tiene esta mujer es su amor por el dinero y por los hombres que además de tenerlo, le alimentan el ego. Toda esa imagen que construí de ella a partir de la lectura de su libro, me hace preguntarme acerca de la veracidad de algunos hechos, sobre todo porque hay eventos que ella atribuye a su participación y que al ser comparados con documentales u otros libros no parecieran tener nada que ver con la mano de una mujer. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">En cualquier caso, el libro es una referencia obligada. Es interesante, sabroso de leer, desnuda al poder económico de Colombia hablando francamente de sus relaciones con la corrupción, el narcotráfico, paramilitares y afines. Algo que probablemente no sea una sorpresa para nadie, sino para mí que aún estoy cruda en la historia de ese país. Su manera directa de hacer señalamientos no deja de ser atractiva y por lo tanto, no es de extrañar que la autora cuente con una larga lista de enemigos. En fin, les invito a leerlo y formar su propia opinión al respecto.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><b>SINOPSIS:</b> <i>"Virginia Vallejo fue la presentadora más importante de la televisión colombiana durante la década de los ochenta, época en la que comenzó su relación amorosa con Pablo Escobar Gaviria. En los años siguientes pagó un alto precio que acabó con su carrera. En julio de 2006 ofreció su testimonio contra el candidato presidencial Alberto Santofimio, acusado de instigar el asesinato de Luis Carlos Galán, cometido por Escobar. Al día siguiente de su salida de Colombia, 42 diarios de todo el mundo publicaron la noticia en primera página. Amando a Pablo, odiando a Escobar es el primer libro de la autora". </i></span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-72062502463312729942014-05-13T19:08:00.001-04:302014-05-13T19:27:43.463-04:30Algunas preguntas para la izquierda venezolana<div style="text-align: justify;">
Tres meses han transcurrido desde que el más reciente ciclo de protestas comenzó en Venezuela. Desde el 12 de febrero de 2014 hasta la presente fecha, el Foro Penal Venezolano contabiliza un total de 2.946 detenciones. La mayoría de los casos se han resuelto con una especie de liberación parcial de los detenidos, por cuanto éstos se encuentran bajo régimen de presentación, con prohibición expresa de protestar, prohibición expresa de rendir declaraciones, etc. A lo cual se suman casos de personas que permanecen detenidas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En el marco de las protestas hay denuncias demasiado constantes como para pasar por alto: golpes (que en muchos casos han sido propinados por objetos contundentes), detenciones arbitrarias, robo de cámaras y celulares, incomunicación de detenidos, vejaciones, humillaciones, amenazas y otro largo etcétera que incluye casos de tortura con electricidad y violencia sexual. Durante todo este tiempo yo me he encontrado casi a diario con una pregunta ¿qué piensa la izquierda que apoya este tipo de actos? ¿Nadie se ha puesto la mano en el corazón y ha pensado en la similitud de tales actos con aquellos que dicen combatir o de los cuales fueron víctimas en el pasado?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Las preguntas retumban en mi cabeza ¿contra quién es esto? ¿contra la derecha fascista? ¿contra los golpistas? ¿contra quienes violaron los DDHH de quienes hoy son gobierno o lo apoyan? ¿cómo encajan <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi0CHTkN10rU9GX7GdkfLPvlGTBnMDlErvftp1KRXd9umOOTWPZJf8bqZ6JbXVuiuIjUMzBB18npEkAXtLPL7kVAwQh8WxJxxnZEl2xVXu0MmF_ZqvXbMYNqLRzl1sT1fiq1-xYQ/s1600/derechs.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhi0CHTkN10rU9GX7GdkfLPvlGTBnMDlErvftp1KRXd9umOOTWPZJf8bqZ6JbXVuiuIjUMzBB18npEkAXtLPL7kVAwQh8WxJxxnZEl2xVXu0MmF_ZqvXbMYNqLRzl1sT1fiq1-xYQ/s1600/derechs.jpg" height="213" width="320" /></a></div>
en esas definiciones unos chamos de 18-24 años? En serio, porque la mayoría de ellos probablemente ni siquiera recuerda con claridad el episodio del 11 de abril de 2003, eran niños. Hoy son jóvenes, idealistas que protestan porque se encuentran en una encrucijada y sienten que no tienen futuro. ¿Quién los culpa? ¿quién puede mantenerse con un sueldo mínimo o con un salario de profesional? ¿quién tiene expectativas de vida con la delincuencia desatada? ... Seguiré, si usted acusa de unas cuantas cosas a un Ramos Allup yo puedo hasta llegar a entenderlo porque una figura así representa al pasado, pero estos muchachos son el presente, no conocieron el pasado, son crecidos en revolución y por lo tanto un producto de ésta. Si usted piensa que ellos están mal, debe comenzar a cuestionarse la base del sistema que los formó y la excusa de los 40 años de cogollismo, 15 años después de la revolución, me parece un absurdo peor que los que ocurrían en Macondo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Comprendo que nuestra situación no es siquiera cercana a lo que se vivió en el Cono Sur el siglo pasado, pero yo quisiera sinceramente que alguien me conteste por qué estuvo mal que se violaran los DDHH de los guerrilleros latinoamericanos y está bien que se violen los derechos humanos de los estudiantes. ¿Qué hace mejor a un guerrillero que se asume como una persona que toma las armas para desestabilizar al poder que un estudiante? sinceramente yo no veo mayor diferencia. Cada uno acciona de la manera que le parece más adecuada porque lucha contra un sistema que considera injusto. Los estudiantes podrán tener en algunos casos maneras de protestar con las que yo no estoy de acuerdo, pero ello no quita legitimidad al reclamo, ni les resta derecho a expresarse. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Yo no creo que haya acción alguna que justifique la represión política, sea ésta en formas terribles como las</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAHmtuEkvHuwO41peB6qF_lAHdK4nM4wCR3iSCDLWGMsQozGsljXGZoT5uStrVDpIMc3ex5yqKp_vNDzDpIf6t26r9BLjxvft53sfp44t6azTfQ3kTTutgyHrFSA6lKVIg9M6dFg/s1600/Mafalda.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAHmtuEkvHuwO41peB6qF_lAHdK4nM4wCR3iSCDLWGMsQozGsljXGZoT5uStrVDpIMc3ex5yqKp_vNDzDpIf6t26r9BLjxvft53sfp44t6azTfQ3kTTutgyHrFSA6lKVIg9M6dFg/s1600/Mafalda.jpg" /></a></div>
desapariciones o "menos malas" como golpear a los detenidos, porque una sola persona que vea violentados sus derechos ya es un precio muy alto a pagar por un país. Por eso mismo, me parece tan abominable e injustificable lo que ocurre hoy en día como lo que ocurrió con guerrilleros e inocentes en el pasado. Lo cual me ofrece otra interrogante: ¿por qué son peores estos estudiantes que los que protestaban contra CAP en los 90, o los de los 60 y los 70 y los 80? ¿hay detrás de esto un resentimiento que se está pagando contra quienes no lo causaron? Porque si usted fue víctima de abusos y lo paga hoy en día contra quien no los cometió, se ha convertido en un ser igual o peor que aquel que abusó de usted.<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Alguien por favor que se siente y responda estas interrogantes. Que me lo diga a mí o se las responda a sí mismo. Porque hasta ahora me parece que hay muchas personas que dicen llamarse de izquierda, pero actúan en contra de sus ideales y principios de libertad. Si usted defiende o justifica cualquier violación a los derechos de otro ciudadano por su tinte político, sus conceptos de libertad, expresión y liberación son tristemente acomodaticios, porque solamente son válidos cuando esos derechos se emplean para opinar lo mismo que usted. Es decir que cualquier forma de oposición o pensamiento distinto es abolido, que cualquier tercero es visto como oponente o terrorista. ¿Curioso no? ¿no le parecen conocidos los términos? porque hay una larga lista de gobiernos militaristas, dictatoriales y de derecha que llamaban de la misma manera a quienes los adversaban, que son los mismos que le duelen a la izquierda venezolana y a quienes tanto dice defender. ¿Los chamos se lo buscaron? ¿cuánta gente decía de los guerrilleros que se lo buscaron por sus acciones terroristas y desestabilizadoras? ¿cuánta gente decía "<i>si a fulanito lo desaparecieron es porque algo habrá hecho</i>"?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego de que responda a esas preguntas, evalúe sus respuestas, porque si aún sigue siendo capaz de encontrar justificaciones y razones, usted no quiso llegar a ser gobierno para defender la libertad, sino para convertirse en un opresor con otro color de camisa. Por lo tanto, sus principios merecen una evaluación, porque el verdadero socialista se encuentra siempre del lado del débil y a la mano del oprimido. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-10038540908111297082014-05-03T18:46:00.000-04:302014-05-03T18:46:02.361-04:30El bosque de las palabras<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;">"Mucho se ha dicho, leer es tener un pasaporte sin pausa. Leer es viajar sin equipaje. Sólo al regreso se evidenciarán en nosotros las valijas, los trofeos, los recuerdos de la ruta. Se lee para habitar Berlin en tiempos de guerra, para sentir la nieve de Zúrich, los pasos de la noche en Medellin, perseguir a una ballena blanca y memorable, deambular tras La Maga en París, respirar el cielo de San Petesburgo mientras Raskolnikov comete un crimen, o morir de amor en la Inglaterra isabelina. Se lee para ser mejor, para ser otro, para hacernos inacabables. Se lee para vencer o procurar el desasosiego. Para asombrarnos o sabernos iguales. Para más nunca ser el mismo".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;">Leonardo Padrón</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: large;">(Kilómetro Cero)</span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-16212355111127093562014-04-23T15:46:00.000-04:302014-04-23T19:37:10.709-04:30Anécdotas de una vida de lecturas<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Yo aprendí a leer a muy corta edad, aparentemente fue como a los cuatro años y me enseñó un primo que realizaba estudios universitarios y como me cargaba como un zarcillo, necesitó deshacerse de mi exceso de conversación para poder concentrarse en la universidad. Lo que siguió, ha sido una vida de sonrisas, lágrimas y anécdotas al lado de los libros. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUPM7Chhn6sNI4fVbLtWQDNoumKFH1EV3eNjOKE_TyUgUFOrmW_EFIq1DOP3SDHJC15STCINg780jWDue3GQVedJe-7_j8AW3Ckq5hrxrYBwQcg32CuXK3wV2TGm8YqpbnhYnrDA/s1600/Flash+biblioteca.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUPM7Chhn6sNI4fVbLtWQDNoumKFH1EV3eNjOKE_TyUgUFOrmW_EFIq1DOP3SDHJC15STCINg780jWDue3GQVedJe-7_j8AW3Ckq5hrxrYBwQcg32CuXK3wV2TGm8YqpbnhYnrDA/s1600/Flash+biblioteca.jpeg" height="320" width="256" /></a><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Desde muy pequeña mi mamá tenía la costumbre de leerme un cuento antes de ir a dormir. Yo tenía un primo tres años mayor que yo que vivía metiéndose conmigo, como sólo un primo sabe hacerlo. Así que a mis cortos tres años decidí tomar venganza: durante aproximadamente un mes le pedí a mi mamá que me leyera el mismo cuento cada noche, y un buen día le exclamé a mi primo <i>"yo sé leer"</i>. Al parecer (no recuerdo el episodio así que lo recreo según lo cuenta la familia) él me dijo que eso era imposible porque yo estaba muy chiquita. Pero yo lo senté a mi lado en la sala de la casa de mi abuela y le fui recitando el cuento cuidadosamente, haciendo pausas apropiadas con las comas y puntos, exclamando y cambiando la página cuando correspondía. Esa fue mi primera mentira, mi primo estaba asombrado y quedó convencido de que yo podía leer perfectamente, lo cual era falso, pero de ese episodio me nació también la habilidad de recordar fotográficamente pasajes enteros de mis libros favoritos. El cuento se llamaba Los Tres Gaticos y aún recuerdo su olor, su color, su textura y un episodio en el que los gatitos <i>"lloraban a moco tendido porque perdieron sus mitones".</i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Mi mamá estudió literatura y cuando yo estaba más o menos en cuarto grado, ella cursaba estudios de Maestría en Literatura Latinoamericana. Como consecuencia de ello, crecí en una casa llena de libros y a temprana edad ya asistía a clases de postgrado relacionadas con las letras. Aparentemente, también ahí a veces me atrevía a intervenir. Yo no lo recuerdo, pero sí recuerdo las tardes en el Pedagógico de Caracas, sus pasillos, sus rejas marrones y a mi mamá constantemente leyendo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">De mi papá en cambio, no recuerdo que leyera más que el periódico, pero tenía una colección de tesis de bachillerato en la casa que yo comencé a leer apasionadamente desde mi primaria. Es así como a los 10 años, sabía sobre anatomía humana, cardiopatías congénitas y las cuatro técnicas más famosas de la época para abortar. No es de extrañar que por aquella época yo quisiera ser médico. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUPM7Chhn6sNI4fVbLtWQDNoumKFH1EV3eNjOKE_TyUgUFOrmW_EFIq1DOP3SDHJC15STCINg780jWDue3GQVedJe-7_j8AW3Ckq5hrxrYBwQcg32CuXK3wV2TGm8YqpbnhYnrDA/s1600/Flash+biblioteca.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmomZeWyW-8ml9CTMB4KhlRLblAMM8tHr5fuBzpeoUkVgrH4FzGcEsR14ltuynATgqlQlulfMgKim9thKykzCtK3zLljCRfESC5SlqwbPbi5tC2YrDgOW1GZJ4Vpr_R2T4JxpIDw/s1600/tres+gatitos.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmomZeWyW-8ml9CTMB4KhlRLblAMM8tHr5fuBzpeoUkVgrH4FzGcEsR14ltuynATgqlQlulfMgKim9thKykzCtK3zLljCRfESC5SlqwbPbi5tC2YrDgOW1GZJ4Vpr_R2T4JxpIDw/s1600/tres+gatitos.jpg" /></a><span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Miro hacia atrás y no recuerdo haber sido precisamente sociable, aunque al parecer tengo facilidad para hacer amigos. Sí recuerdo en cambio, que cuando mis padres se divorciaron mi mamá leía Paula de Isabel Allende y de vez en cuando me regalaba párrafos en voz alta, mientras que puso en mis manos el que es hasta hoy mi libro favorito: El Principito. Nos acostábamos en su cama y pasábamos horas leyendo, yo le leía, ella me leía ¿cómo no vamos a tener una relación única?. Mientras que viví con ella tuvimos esa costumbre, alguna llamaba a la otra desde su cuarto y le decía <i>"Siéntate ahí que te voy a leer esto"</i>. Artículos de periódicos, pasajes de libros, no importa. Lo relevante es esa manera peculiar de compartir la cotidianidad.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">Recuerdo desde siempre a mi abuela leyendo, ella nunca estudió pero sabía de muchas cosas porque siempre tenía un libro en la mano. Mi mamá suele pasar su tiempo libre de la misma manera. De tal modo que siguiendo el ejemplo, tuve problemas en bachillerato porque cuando llegaban los libros de lectura obligada yo ya los había leído y solicitaba que me asignaran otros. Mi profesora de literatura de cuarto año se decidió a aplazarme en la materia cuando tuve la osadía de corregirle un error ortográfico en clase y también de señalarle un error cometido con respecto a la obra de Pablo Neruda. Por aquella época yo contaba con 15 años y tenía una beca trabajo en la biblioteca local, mi salario eran Bs. 50.000 (de los viejos), mucho menos del salario mínimo, pero ganaba más acudiendo a foros y teniendo un mundo maravilloso y gratis a mi disposición. Gracias a ese trabajo decidí que era buena idea clasificar la biblioteca de mi mamá. Nunca terminé, pero aún reposan en ella sus diccionarios con una cota hecha a mano y escrita con una caligrafía horrorosa. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">De modo pues, que podría pasar horas escribiendo anécdotas de mi vida alrededor de los libros, pero no quisiera aburrirlos con ellas. Baste con decirles que puedo rememorar mi vida entera a través de ellos y recordar en cada uno lugares, fechas, olores, colores, sensaciones, despechos, viajes, alegrías y llantos. Cada libro en mi vida tiene un significado especial y conozco muy bien esa compañía y las maravillas que provoca. Recuerdo pasajes al vuelo y puedo recitar de memoria poemas enteros, algo que me hizo famosa entre algunos compañeros de pregrado en la UCAB. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, Times New Roman, serif;">A mi mamá le agradezco este amor y este mundo maravilloso que me ha acompañado durante mis cortos 29 años, a su amor por Don Quijote, a su cariño por García Márquez, a su gesto de llevarme a las Ferias del Libro cada año durante toda mi adolescencia y dejarme perderme en ella durante todo un fin de semana. A la lectura y los libros, les agradezco lo que soy, mi habilidad para imaginar, su capacidad para ser la única cosa en el mundo que realmente logra hacerme mantener la concentración y también la única que logra hacer que me mantenga callada durante horas. Francamente, no imagino una vida distinta, ni llego a calcular cuánto tiempo de mi vida habría malgastado aburrida de no haber sido porque la lectura me salvó del ocio desde muy pequeña. </span></div>
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F3.bp.blogspot.com%2F-1sL-LFbOfBs%2FU1gfPVVpeVI%2FAAAAAAAABEk%2FzYSpxPYUBGo%2Fs1600%2FFlash%2Bbiblioteca.jpeg&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUPM7Chhn6sNI4fVbLtWQDNoumKFH1EV3eNjOKE_TyUgUFOrmW_EFIq1DOP3SDHJC15STCINg780jWDue3GQVedJe-7_j8AW3Ckq5hrxrYBwQcg32CuXK3wV2TGm8YqpbnhYnrDA/s1600/Flash+biblioteca.jpeg" --><!-- Blogger automated replacement: "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUPM7Chhn6sNI4fVbLtWQDNoumKFH1EV3eNjOKE_TyUgUFOrmW_EFIq1DOP3SDHJC15STCINg780jWDue3GQVedJe-7_j8AW3Ckq5hrxrYBwQcg32CuXK3wV2TGm8YqpbnhYnrDA/s1600/Flash+biblioteca.jpeg" with "https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUPM7Chhn6sNI4fVbLtWQDNoumKFH1EV3eNjOKE_TyUgUFOrmW_EFIq1DOP3SDHJC15STCINg780jWDue3GQVedJe-7_j8AW3Ckq5hrxrYBwQcg32CuXK3wV2TGm8YqpbnhYnrDA/s1600/Flash+biblioteca.jpeg" -->Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-14095293849581737762014-02-26T14:50:00.002-04:302014-02-26T20:25:36.866-04:30Cómo cayó la plaza (Altamira) y los jinetes de negro. La noche del 19F<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><b>El siguiente escrito salió de la mano de Alexey Martínez, un querido amigo de esta servidora y contiene un relato de primera mano sobre lo ocurrido en la Plaza Altamira el 19 de febrero:</b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">"19 de febrero, ya luego de una semana de protestas en Caracas y casi dos en
otros estados, me encontraba en Plaza Altamira tomando las fotos de rutina; ya
los siguientes días luego de comenzar, la gente me apoyó mandando claves de
WiFi de la zona o le enviaba a amigos las fotos por Whatsapp debido a que
resulto más rápido y ágil que ellos las replicaran que a subirlas yo mismo. Ya
caída las 7:30 de la noche estaba caminando tomando fotos por la Avenida del
Avila, subiendo y bajando, aspirando “gas del bueno” viendo los ojos llorosos
de los demás, gente que se desmayaba y caminaban mareados, mientras le escribo
por Whatsapp a una persona que replicaba mis fotos “<i>No sé si irme… en dos
patadas van a subir</i>” me detengo en la esquina donde se encuentra el edificio de
la famosa Auto-Escuela Rossini e inocentemente me tomo una “<i>selfie</i>” para
mandársela a esa persona, sin saber lo que iba a pasar unos segundos después.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;">Lo siguiente que vi fue gente corriendo, tiros al aire y los gritos de la gente
corriendo aterrorizada, mi reflejo fue caminar y pegarme a la pared bajo un
pequeño techo que se encuentra ahí y agacharme viendo en dirección al hotel
Four Seasons, una muchacha se sentó frente mío con el pánico dibujado en su
cara y detrás mío una pareja, mientras yo veía claramente a los policías en sus
motos parados en la Avenida, la mujer detrás de mío gritaba desesperadamente
acorde al sonido de las explosiones y su acompañante trataba de calmarla, pude
decirles, “calma que esto va a ser rápido”; Los que han visto los vídeos de
este suceso en youtube, luego de los primeros disparos al aire, podrán escuchar
unos sonidos metálicos, que son de las balas cayendo. Le pregunto a la muchacha
que esta frente a mí, mientras los policías disparaban con las escopetas gases
y perdigones: <i>¿estás bien?</i> Y asiente con la cabeza, y tratando de calmarla le
digo “<i>Hubiese sido buena idea irnos hace 10 minutos ¿verdad?</i>” a lo que
respondió con un “<i>coye sí</i>” , mientras le decía esto, observo a un policía a
unos 30 metros en el entre cruce de la Av. Luis Roche que me está viendo y nos
grita algo mientras apunta hacia nosotros con la escopeta, sentí como se me
subió el corazón a la garganta, le digo a la chica “<i>no te muevas</i>” - ella estaba
mejor protegida que yo con una caja metálica que tenía a sus espaldas y todo lo
que veía era mi cara, que lo más seguro era una cara de terror-.</span></div>
<span lang="EN-GB"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="EN-GB"><span style="font-family: 'Helvetica Neue', Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<span lang="EN-GB">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><div style="text-align: justify;">
El policía disparo desde allá y sentí algunos perdigones pasando cerca. Algo
distrajo a los policías y comenzaron a disparar perdigones y lacrimógenas de
forma desmedida hacia el otro lado de la calle de la Avenida Avila, esto me dio
chance de quitarme el shemagh, la gorra y el radio transmisor, para meterlos en
el bolso por si tenía que correr. Los policías que iban de parrilleros se
bajaron de las motos y uno de ellos comenzó a caminar hacia nosotros, esto
termino de asustarme. No es mi intención aderezar de drama este artículo, pero
no es mentira cuando dicen que en esos momentos uno piensa una serie de cosas y
el tiempo pasa muy lento, solo alcanzo a recordar que me dije a mi mismo, “<i>Dios
aquí fue, que triste que sea así, frente a una completa desconocida, no es justo</i>”;
Así como también me recriminé por no haber dicho ciertas cosas a ciertas
personas, o haber hecho todas esas cosas que quería hacer, no haber
cumplido.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Justo en ese momento vi que el policía portaba una escopeta y me paso por la
cabeza, que habría un chance si esa escopeta solo tenía perdigones, solo sería
un dolor intenso y heridas quizás superficiales, veo a la muchacha y le digo,
“<i>dame la mano y no me sueltes</i>” en algún intento desesperado por salir de ahí, a
mi cabeza se le ocurrió que si aparentábamos ser una pareja el policía se
apiadaría de nosotros. Nos paramos y caminamos hacia él, la pareja de atrás
hizo lo mismo, el policía mientras venia se distrajo con unas personas que
estaban en la entrada del edificio, pero luego se volteo y nos dijo con un tono
amenazante: ”<i>muévanse, arranquen</i>”, mi temor en ese momento fue que nos
disparara por la espalda. Pude cruzar la calle entre las motos de los
manifestantes, que fueron derribadas en el suelo por la policía y finalmente
pude irme a casa, algo que no pudieron hacer muchos de los que se quedaron
encerrados en los edificios o se llevaron detenidos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Luego me enteré que uno de los jóvenes que se encontraba en el área, perdió un
ojo cuando dispararon una bomba lacrimógena con una escopeta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una vez ya en mi casa, me sentí a salvo, sin embargo, lo peor estaba por venir:
Pude ver como frente a mi casa paso una caravana de treinta motos, liderados
por unos diez hombres con uniforme táctico negro, armas largas y el resto eran
Policías Nacionales con escopetas, no tardaron en comenzar las denuncias de
avistamientos de grupos similares liderados por estos hombres con uniforme
negro, realizando persecuciones, tiroteos y detenidos. Gracias a las redes
sociales, se pudo observar vídeos de los colectivos y guardias nacionales
haciendo desastres a lo largo de la ciudad. Una táctica para sembrar miedo en
la población, zanjar y tratar de culminar con una semana de protestas que han
mostrado la cara del descontento popular"</div>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Por @AlexeyMartinez</b></div>
</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="EN-GB"><o:p></o:p></span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-12651726248376263752014-02-20T09:01:00.003-04:302014-02-20T09:06:24.244-04:30Hoy te lloro Venezuela<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Y1kgPEJ0RNhd1FghxyTXaYjVOvW6PXId88asQqZYYiY0JxWWDLmbKplm3i_w7j-Ww4ifKh2XUzKqNCvEKUFNNIlZIG3qOm-b3XsXXGOoKT-o0juO20b4P0bJXeQOAIavODV8Yw/s1600/LLORA+VENEZUELA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0Y1kgPEJ0RNhd1FghxyTXaYjVOvW6PXId88asQqZYYiY0JxWWDLmbKplm3i_w7j-Ww4ifKh2XUzKqNCvEKUFNNIlZIG3qOm-b3XsXXGOoKT-o0juO20b4P0bJXeQOAIavODV8Yw/s1600/LLORA+VENEZUELA.jpg" height="200" width="145" /></a></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hoy no soy yo, estoy aquí sin estarlo. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Mi cuerpo está aquí, víctima de este destierro,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">en este país frío que hoy tuvo el gesto de sacar a pasear al sol</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">para que yo pudiera verlo. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hoy soy toda inercia, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">camino por reflejo, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">siento el caribe, pero no como una canción,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">sino como un inmenso grito atrapado en el pecho. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Estoy allá, en mi Venezuela del alma,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">en mi Venezuela querida, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">en sus muertos, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">en sus torturados,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">en una mañana que les amanece oscura,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">en la sombra de su dictadura. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">La patria la doblé y la cargo en el bolsillo, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">llamándome a gritos,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">recriminándome la traición del exilio,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">mostrándome el cementerio de sus hijos. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Los disparos no los sentí, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">hoy no fui yo quien respiró ese gas fatídico,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">sin embargo los siento en el cuerpo,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">como una herida de ideales, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">como un dolor en los principios, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">como una fractura en el estado de derecho.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Mis hermanos se dividen en dos bandos, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">y de lo que fuimos, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">sólo queda un país en el limbo, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">en el medio, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">maltratado, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">humillado. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hoy no soy de aquí, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">ni estoy allá,</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">la tristeza me puebla, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">mientras el horror los acorrala. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Ninguna sangre derramada tiene la propiedad de ser buena.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Hoy me duele el alma, </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">hoy te lloro Venezuela. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Lycette Scott </span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-85167527153719638162014-02-13T19:30:00.002-04:302014-02-15T08:43:14.892-04:30¿Qué es el Terrorismo de Estado y cuál es su relación con el caso venezolano?<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En días recientes, Venezuela ha sido testigo de protestas masivas encabezadas por estudiantes a los cuales en algunos casos se ha unido la población civil. Debido a la creciente sombra de la censura, los medios se han convertido en espacios de permanente silencio, por lo tanto, conocer los hechos pasa por un proceso que incluye tener los contactos adecuados en las redes sociales. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El día de hoy, el Director del Foro Penal Venezolano hizo público que además de prácticas ya conocidas, como el disparar perdigones a quema ropa, los estudiantes detenidos denuncian haber recibido descargas de electricidad por parte de los organismos de seguridad del Estado. Asimismo, denunció que dichos organismos exigen a los médicos que atienden heridos de bala entregar los proyectiles sin que para ello exista orden judicial alguna. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Visto lo anterior, me pareció importante hacer un breve post, explicando qué es el Terrorismo de Estado. Dicha figura en su definición más básica comprende <b>"<i>el uso sistemático de la violencia y su extensión contra objetivos civiles en el marco de la toma del poder político</i>".</b> </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Prácticas comunes en la implementación de este tipo de terrorismo, comprenden: Coacción, secuestro, tortura, desapariciones, ejecuciones extrajudiciales (es decir que un funcionario del estado asesine deliberadamente a un civil), creación de grupos armados apoyados por el Estado o en cuya persecución existe una negligencia premeditada e inducir a tales grupos a crear terror en la población civil. Aquí vale entonces la pregunta ¿alguna de estas situaciones les parece conocida? Apuesto a que sí. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMxQqBrllMUcGKVyDfm1iWIHITgd98agP-gr9Srbgx72ss3R0805Tl1m07UgEEOt7tEsuNnz81M2NP0HoCzGBFk3x_PvHWbs1A6Lnp1h74LjfwjtByHTMWbh0FJ0VW_eeuF6p9hw/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMxQqBrllMUcGKVyDfm1iWIHITgd98agP-gr9Srbgx72ss3R0805Tl1m07UgEEOt7tEsuNnz81M2NP0HoCzGBFk3x_PvHWbs1A6Lnp1h74LjfwjtByHTMWbh0FJ0VW_eeuF6p9hw/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El concepto de terrorismo de estado ha sido aplicado en el contexto de los Derechos Humanos a múltiples gobiernos autoritarios, como las famosas dictaduras del Cono Sur. Así como a una variedad de organizaciones financiadas por gobiernos de distintos países, tales como la CIA (Estados Unidos) y la KGB (Rusia). Y es que usualmente, la violación de derechos humanos y la implementación de grupos que de algún modo pueden considerarse paramilitares no es exclusiva a un sector político, por el contrario, ha sido una de las prácticas más comunes de los gobiernos extremistas de izquierda y de derecha. Curiosamente, Latinoamérica tiene una larga historia que contar en esta materia. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Ahora bien, es conocido por todos la existencia de un grupo autodenominado "Tupamaros" en Venezuela. El cual no esconde su filiación política con el gobierno y que a juzgar por su capacidad armamentista, bien pudiera estar siendo financiado por éste. Incluso, aún cuando la presunción anterior pudiera no ser cierta, lo que es indudable es que dicho grupo se ha convertido en una fuerza de choque (si no en delincuencia común) que actúa con total impunidad garantizada. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Por otra parte, aunque algunas de las prácticas comunes al terrorismo de estado no han sido implementadas en Venezuela, es indudable que desde hace tiempo se ha venido denunciando la ocurrencia de ejecuciones extrajudiciales, sin que el gobierno haya hecho el mínimo esfuerzo por investigarlas. Adicionalmente, <b>ha sido conocida por segunda vez la ocurrencia de torturas de varios tipos y específicamente con electricidad contra jóvenes civiles detenidos por las fuerzas de seguridad</b> (la primera ocurrió el 15 de abril y un relato sentido al respecto puede encontrarse en la crónica "<a href="http://prodavinci.com/blogs/perdigones-en-la-cedula-por-leonardo-padron/">Perdigones en la Cédula</a>" de Leonardo Padrón, cuya lectura recomiendo ampliamente). </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Es en lo anterior en lo que quiero afincarme, visto que las denuncias de tortura revisten hechos de gravedad. No puedo negar que esta es quizás la mayor muestra de represión que hayamos visto por parte de un gobierno que ha sido autoritario desde el principio. Nicolás no se ha parado en artículos para demostrarlo cada vez que tiene oportunidad. Preocupa el hecho de que tal práctica se convierta en un hecho sistemático por parte del Estado y hacia allá pareciéramos estar moviéndonos, porque ambos casos se registran en centros de detención distintos, ubicados en ciudades diferentes y por organismos comandados por personajes distintos. Pero si a eso le agregamos el hecho de que los estudiantes reciben balas y que la Guardia exige su entrega fuera del marco de un proceso judicial, indudablemente estamos hablando de hechos que además de carecer de legalidad, están dirigidos a sembrar el miedo y a obstruir la justicia, probablemente como una manera de proteger a los culpables. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En tal sentido, no tengo dudas de que Venezuela se encuentra viviendo horas oscuras (que probablemente puedan ser peores y he allí la importancia de una agenda política definida), bajo un régimen que a todas luces implementa tácticas autoritarias contra la población civil. <b>Entonces ¿qué hacer? </b>Ante una situación como esta, lo más importante es mantener el acompañamiento a las víctimas y evitar por cualquier medio posible la creación de nuevos mártires. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La segunda cosa más importante es denunciar lo que está pasando ante las fiscalías competentes. <b>¿Por qué? ¿Qué sentido tiene la denuncia en un contexto controlado por el gobierno?</b> Simple, es importante poder juzgar a los responsables y para ello hay que denunciar. Aún cuando tengamos la certeza de que dichas denuncias no serán llevadas a curso, es importante tener un papel que compruebe lo que está pasando, porque nada es eterno y en el futuro cuando tengamos una justicia imparcial, dichos papelitos serán los tickets ganadores en los procesos por delitos de lesa humanidad. </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No lo olviden, Pinochet pudo ser juzgado gracias a los valientes que introdujeron Habeas Corpus ante un sistema del cual desconfiaban preguntando "<i>¿dónde está mi desaparecido?</i>". Por lo tanto, nunca subestimen el poder de una denuncia apropiada hecha a tiempo. </span></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11517808.post-14760957687976495712014-02-03T17:11:00.002-04:302014-02-03T18:43:50.270-04:30La siesta de las reminescencias<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Es lunes y amanecí con el cuerpo malo, porque contrario a lo que acostumbro me fui de tragos todo el fin de semana. Tengo uno de esos malestares que no se pueden definir de otra manera, siento como algo raro en el estómago, pero no estoy enferma. Anoche trasnoché, no por tragos sino por lectura. Me levanto, me baño, voy a clases, hago un par de diligencias en la universidad. Hoy ando como por inercia, por esa cosa que algunos llaman responsabilidad. Pienso que ya no estoy para estos trotes. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Vuelvo a casa a las tres de la tarde, almuerzo algo ligero dadas la dieta y las circunstancias. Miro el reloj: 3:30 p.m., debería irme al gimnasio porque en la noche la piscina se llena de gente. Lo consulto con mi organismo y él me dice que no puede, que deje el gimnasio para más tarde. Me voy a mi cuarto, tengo mucho frío, me acuesto, me arropo hasta la cabeza, pongo la alarma y me dispongo a dormir una hora. Suena la alarma repetidas veces durante una hora y como continúo apagándola decido hacerle caso a mi cuerpo. El gimnasio queda suspendido hasta más tarde o hasta mañana. ¿Qué hora es? No lo sé, afuera está oscuro, pero en este país la claridad desaparece temprano. Seguramente son apenas las seis. Continúo despertándome en un estado de semi-inconsciencia, sintiendo que el cuerpo manda y que exige seguir su descanso, me doy por vencida, me abandono por completo a la siesta. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">En algún momento llega el último breve segundo de despertarse, abro los ojos, los cierro, sigo durmiendo. De pronto estoy en un lugar conocido, para ser exactos a un océano de distancia, a unos 20 años de distancia. Están mis primos hermanos y compañeros de vivencias, estamos en la casa de la infancia, pero somos adultos. Volteo y veo a mi abuela que se ve bastante bien y joven, tendría quizás unos sesenta y tantos años. Estamos en la sala, nos reímos no sé de qué, asumo que fiel a la costumbre familiar hacemos cualquier clase de chistes 'a costillas' de los demás. Vamos al porche y observo aquel pueblo antes de que los últimos años lo convirtieran en un lugar muy poblado. Veo a mi derecha y allí están las matas: níspero, mamón, unos aguacates inmensos, unas mandarinas muy tropicales, guayaba y otros. Francamente, no estoy segura de que esa casa tuviera mamones, pero es una siesta y todo está permitido. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM6z38V-LKSwiB8Vbf81StJmnDNeK0UVR0volhCLWeTdPxHSpmIrF_-rosJQBybq5mkDalf4w46SmmaS7KslU46PCoLT1xue2tdcvolNrAlmD5eMrX3zyFlBSMhD5HC2K82XSrEA/s1600/nispero_japones.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM6z38V-LKSwiB8Vbf81StJmnDNeK0UVR0volhCLWeTdPxHSpmIrF_-rosJQBybq5mkDalf4w46SmmaS7KslU46PCoLT1xue2tdcvolNrAlmD5eMrX3zyFlBSMhD5HC2K82XSrEA/s1600/nispero_japones.jpg" height="181" width="200" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Miro nuevamente el paisaje: los árboles siguen allí, mis primos siguen allí y sí, mi abuela está sentada al borde de las escaleras, sin reír demasiado, pero allí. Nos miramos y decidimos comernos unas frutas, antes de proceder al asalto a la naturaleza mi abuela dice <i>me bajan unos nísperos.</i> Vamos a por las varas y comenzamos el ultraje, bajamos muchas frutas que metemos en güacales, nos sentamos en el porche a comer y compartir. Me llevo un níspero a la boca y siento su sabor, su textura ligeramente velluda, siento que la boca se me hace agüa y ¡zas! me despierto. El subconsciente nos hace malas jugadas, mira que venir a despertarme en medio de tanta felicidad. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Estoy a oscuras, boca arriba, ya sin frío. Miro al techo y sonrío con la plenitud de quien se sabe afortunado en la vida, con la alegría de quien tiene historias que contar, con el placer de quien ha hallado la felicidad en las cosas simples. No me puedo quejar, he sido feliz y he vivido rodeada de amor y sonrisas, la vida ha sido muy generosa conmigo. Suspiro, mientras le doy las gracias a esta siesta de las reminescencias por los recovecos de mis recuerdos. Me levanto, ya no tengo sueño, ya no me siento mal, estoy feliz y agradecida con la vida por este lunes tan espléndido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Lycette Scotthttp://www.blogger.com/profile/10866493744036996602noreply@blogger.com1